Siamo stati addestrati a pensare a noi stessi sempre alla fine di qualcosa: al culmine di una evoluzione, o sulla soglia della fine del mondo… Di contro, all’improvviso sospetto che forse siamo solo all’inizio di qualcos’altro: maldestri abbozzi, timidi prototipi, trogloditiche promesse.
Gli Sconfitti della Storia non escono immediatamente di scena, non scivolano necessariamente nell'oblio. Non subito almeno: servono ancora, servono di lezione. Perciò sono condannati all'impotenza, e a quel senso del ridicolo a cui sempre l'essere inoffensivi si accompagna.
La Storia è quel circolo che porta da un Paradiso all'altro.
Questione di dettagli. Un eccesso - anche estetico - è sempre un sintomo: il sintomo di uno squilibrio. Sono gli squilibri, diremo noi - che siamo i figli della Storia - i moventi del Progresso. Ma se fosse proprio la Storia ad essere il Male?
Imbevuti, fatti con la carne stessa della Storia - e quindi del Progresso - viviamo dell'inestirpabile pregiudizio secondo cui ciò che è "nuovo" dev'essere necessariamente migliore di ciò che l'ha preceduto.
Se conferiamo un valore in sé al Progresso, ammettiamo automaticamente la validità del paradigma evoluzionistico: ciò che viene più tardi è in sé più evoluto di ciò che l'ha preceduto.
I pregiudizi sono storici. Ma anche la tolleranza, che nasce dalla relatività, potrebbe esserlo. Alla fine la relatività divora se stessa.
Siamo diventati "moderni". Forse non crediamo più all'immortalità dell'anima, ma nutriamo ancora illusioni circa una residuale esistenza di un Io.
Senza Tuchta e ammonale. Noi ci chiamiamo "moderni": esenti dagli errori del passato. E invece nulla è cambiato. E qualcosa in noi oppone con colpevole inerzia un'ostinata resistenza all'Evoluzione.
