Io, l'Altro - Diario Sincronico -

Per poter continuare a sopravvivere, ognuno di noi deve assuefarsi: alla propria immagine, al proprio Io - abituarcisi, carezzarli... Fino a che non rinuncia definitivamente al sospetto che sarebbe potuto essere chiunque altro.

Siamo gettati in un io o in un altro, in una storia, nell'altra, ed ognuno di noi sarebbe potuto essere chiunque altro. Ma se l'io è casuale, ebbene, che resta dell'Io?

Se fossi potuto essere chiunque altro, perché mai identificarmi con me stesso? 

L'assoluta relatività, la contingenza delle opinioni altrui, getta una luce sulla mia stessa relatività, sulla mia stessa contingenza.

La casualità radicale della nostra posizione è una grande lezione: insegna che la discontinuità potrebbe essere un'illusione. E c'è una grande giustizia in questo.

Cominciare a vedere la relatività, la parzialità di ogni punto di vista - perfino del proprio! - non solo porta con sé un principio di tolleranza, ma la propria prospettiva comincia a diventare quasi come quella... di qualcun altro...

Se io fossi nei tuoi panni, io non sarei come te. Sarei te.

Coordinate di un dilemma. Per quanto intensa, ogni vita è necessariamente parziale: in quanto tale, non può bastare, e non basterà mai. E allora si impone una scelta: scegliere la vita di tutti - Dio - oppure quella di Nessuno. Che vuol dire anche: per vivere la vita di tutti, non viverne alcuna.

Io non è. Se qualcuno soffre, è Dio a soffrire in me.

Strana vita, la mia. Si vede che qualcuno doveva pur essere me.

Forse non è neanche importante cosa fai. Il solo peccato è cadere nella trappola dell'individuazione: cedere all'illusione della molteplicità, alle lusinghe della discontinuità.

Un giorno io sarò qualcun altro, e qualcun altro sarà: io.

Tu non sei "tu". Lo sei già sempre eppure non lo sei ancora.

Con quale paradosso ammettere, con la Religione e l'Esoterismo, che Io sono propriamente e autenticamente proprio ciò che al tempo stesso mi è più estraneo?

Seguendo l'amico Franco B. Se nel momento in cui registro un pensiero, questo è già "iniziato"... allora "chi" è che pensa, in realtà? E "chi" sono io che testimonio di questo pensiero che è già iniziato?

Se io posso osservare i "miei" pensieri, ebbene, di "chi" sono, i "miei" pensieri, e chi sono "io"?

In fondo tutte le vite sono dei copioni fissi, nei quali cadiamo o  - dicono - che ci scegliamo prima di nascere. Resta sempre da capire chi siamo allora prima di scegliere l'una o l'altra vita.

Io, l'Altro - Sub Specie Aeternitatis - Diario Sincronico -

Qualche memoria, per quanto sfuocata, l'ho già depositata nell'archivio dell'Eternità. La guardo, infatti, e mi sembra già sempre... quella di qualcun altro.

Consegniamo la nostra vita, la nostra storia, all'Eternità: nulla è dimenticato, nulla perduto. La consegniamo, o la ereditiamo - che è lo stesso. Potremo mai deviarne il corso, per noi stessi, e per coloro che nel nostro solco, arriveranno per portare il nostro nome?

Eterno Ritorno dell'Identico. Eppure forse ciascuno muta e scivola impercettibilmente nell'Altro.

Forse più persone simultaneamente vivono la stessa vita.

Non esistono vite precedenti o successive. Nella prospettiva dell'Eternità le vite sono tutte simultanee.

Io, l'Altro - Le Maschere - Diario Sincronico -

Forse ieri un altro ha guardato fuori dai miei occhi. E domani qualcun altro guarderà fuori dagli stessi occhi. Perché solo le maschere sono immutabili. Gli attori sono infinitamente intercambiabili.

Forse siamo solo gli attori su una scena, che hanno scambiato la loro interpretazione per la vita stessa. Come gli attori, viviamo un'unica vita: ripartita però su infiniti ruoli. Muore, e muore tutto intero, chi si identifica col proprio ruolo, col proprio copione. Come giudicare, allora? Possiamo giudicare un attore per le azioni del suo personaggio? No, non possiamo. Possiamo biasimarlo solo se finisce per identificarsi col suo personaggio. Noi non siamo che "Persone": maschere, appunto. Volenti o nolenti, ci incontriamo senza fine, in un eterno ritorno.  Cambiano gli attori, certo. Ma le maschere sono le stesse.

"Non giudicare" vuol dire che non si può condannare nell’uomo, l’attore di un ruolo che è chiamato ad interpretare.

Chi siamo noi, per giudicare? Forse c'è stato un tempo in cui io ero te, proprio come oggi io sono io – o  credo di esserlo – e domani sarò qualcun altro, uno qualunque, allo stesso titolo. Forse le nostre storie sono già state scritte, e noi entriamo ed usciamo nell'una e dall'altra come fossero semplicemente i ruoli di un attore: lo stesso, attore. E allora l'unica libertà che ci è concessa, è di percorrere questa strada con la più grande dignità, e con la più grande consapevolezza, di cui siamo capaci.

Noi esauriamo possibilità: siamo solo variazioni sul tema, siamo solo improvvisazioni.

Non è saggio augurare il male a quella persona che forse un giorno sarete chiamati ad impersonare.

Al di là dell'Ego - Diario Sincronico -

Bisogna essere impegnati, di momento in momento, ad erigere, ad edificare il proprio anonimato…

Non mi sento mai veramente me stesso: se faccio attenzione, io sono un altro: un rumore di fondo.

Se incontrandomi, aveste a chiedervi chi io sia, io potrei rispondere con discreta approssimazione che: se chiudete gli occhi o volgete lo sguardo altrove, io non esisto, io non sono mai esistito.

Senza preavviso, trapela un singhiozzo strozzato, abortito. Fuggevole, mi sono trovato a pensare, che non ho la forza, non ho il tempo, non ho l'onestà, per piangere.

Sono innanzi tutto me stesso, solo molto più tardi sono anche un maschio...

Dobbiamo della venerazione all'Altro, perché è irriducibile: la Morte, Dio, l’Animale, la Donna, e poi l’altro come altro in quanto tale. Alla fine l’Altro fin dentro noi stessi.

Un viatico: quando hai paura, quella è la strada.

A tutti i livelli di volta in volta, mi sento come stritolato fra il non più e il non ancora… tra il non più e il non abbastanza…

Di giorno in giorno, impercettibilmente, non siamo più gli stessi. Dove siamo andati?

Ciascuno di noi può continuare a vivere così come vive, a condizione di eludere la domanda radicale "chi sono", e solo a patto di arrendersi ad una imbarazzante convenzione.

Forse vivere senza consapevolezza significa vivere la vita di un altro, e non vivere affatto.

Io credo che Arjuna sul campo di Kurukśetra, al cospetto delle miriadi di incarnazioni del suo amico Krishna, abbia intravisto, con sgomento, anche se stesso.

Shiva. Se non c'è nient'altri che Noi, non possiamo vincere che su noi stessi.

Forse ogni vita a modo suo è comunque piena, fosse pure piena di vuoto.

Forse non siamo che lettere di un alfabeto, avvinte in una misteriosa combinatoria. Qualcuno è una piccola poesia, un aforisma, oppure un lungo e prolisso romanzo. Qualcuno è silenzioso – ma esistono tanti tipi di silenzio: c'è il silenzio dell'afasia, quello dello stupore, dello della confusione. Ma ogni lettera è altrettanto necessaria. Qualcuno poi sembra reticente, omertoso, forse pudico. Eppure a volte gli basterebbe una sola parola.

Quando gli sguardi, al di là di ogni coraggio, si incontrano, e per un istante riposano l'uno nell'altro, per un istante capisco che ciascuno è semplicemente specchio all'altro...

Credere di "essere sé stessi" ha sempre qualcosa di una colpevole ingenuità.

Del tutto fortuito e casuale, possiamo giudicare il carattere alla stregua stessa di un'opinione.

Trappole. Forse il mio non potere, il mio non volere essere qualcuno, è la mia peculiare forma di essere qualcuno.

L'ultimo inganno: tendere ad essere nessuno - è la forma più insidiosa di essere ancora qualcuno.

Al di là dell'Ego - L'Ego di fronte alla Morte - Diario Sincronico -

Alla luce della morte, le vite sono tutte uguali. Alla fine, la vita di uno è la vita di tutti.

Se dopo la vita non c'è nulla, noi non ci apparteniamo già ora, siamo altro da noi stessi...

Prima di finire per essere l'Altro per gli Altri, abìtuati già subito a diventare l'Altro innanzitutto per te stesso.

Al di là dell'Ego - Esperimenti di Osmosi - Diario Sincronico -

Se genio vi fu, il mio genio è diventato molto comune; ma forse i miei talenti come semi, sono oggi i talenti di tutti, e un giorno i tesori di tutti saranno anche i miei tesori.

Quando penso: io, io non sono nessuno, allora penetro in quel diaframma in cui è possibile incontrare tutti, quell'interstizio in cui siamo una cosa sola con tutti gli altri...

Se potessimo abbassare i diaframmi che ci dividono dagli altri, allora non ci sarebbe più "io", e la felicità degli uni sarebbe la felicità di tutti.

Dovremmo pregare sempre per la felicità degli altri: se l'io non esiste, la felicità è osmotica.

Non nuocete, se vi è possibile. Perché il dolore di uno, è il dolore di tutti...

Se la discontinuità è un'illusione, ognuno di noi fa del male solo a se stesso.

Se l'Io non esiste, noi siamo tutti. Se siamo già sempre tutti, l'Io non esiste.

Noi viviamo tutte le vite, una vita per volta. L'Unico che vive tutte le vite contemporaneamente, è Dio.

Se non realizziamo già in questa vita (di) essere tutti gli altri, rinasciamo come tutti gli altri: ma uno solo alla volta.

Forse, nel suo parossismo, l'io scompare, e facendosi da parte, diventa tutti gli altri.

Al di là dell'Ego - Ricordi del Presente - Diario Sincronico -

Sono rimasto un inguaribile egocentrico. Eppure a volte, relativizzando fino alla vertigine, divento sempre più la favola che racconto a me stesso...

La vita stessa, con il suo durare, non è forse una specie di auto-purificazione? Penso al mio passato, e già ora mi sembra il racconto della vita di qualcun altro.

Ricordo episodi del mio passato, che sembrano sempre così vivi... E mi chiedo se fin da allora non potesse sembrare un ricordo, quanto stessi vivendo... e se fin d'ora io non serbi un ricordo, del mio stesso presente.

Al di là dell'Ego - Dissociazioni - Diario Sincronico

Io non so, ma negli attimi che precedono immediatamente il risveglio, realizzo quanto sia evidente l’incongruenza di me con me stesso.

Allo specchio vedo solo qualcuno di familiare: ma non riconosco l'identico.

Per la prima volta, nonostante abbia sempre nutrito un autentico culto per il mio nome, ho percepito nettamente la mancata coincidenza fra me e lui. In un momento come di verità, di spoliazione e di sollievo, come non fingessi più, quel nome non diceva più necessariamente di me: quel nome, come avevo sempre temuto, non era diventato che una convenzione.

Non essere soddisfatti di se stessi, dà pur sempre diritto a qualche interessante prerogativa, come quel peculiare scollamento, quell'incongruenza, quella mancata identificazione di sé con se stessi.

Nel momento in cui un uomo si osserva, non è più lui, non coincide più con se stesso.

Non più distratto dalla lettura, succede all'improvviso, e il risultato è avvilente. Come se mi vedessi da fuori - meglio: come devono vedermi gli altri! - e non più dato per scontato: sono, e sono ancora io, questo essere, questo impotente essere, contingente, limitato, io-e-non-altri. Dura poco. E poi sfumano nuovamente, i connotati. Rientro presto nella mia pelle. Nessuna distanza. Torniamo ad essere ovvi, dentro di noi: l'unico essere possibile, il necessario, il centro da cui ricominciano a saettare i giudizi verso l'esterno.

Se indulgiamo a lungo davanti allo specchio, non è necessariamente per autocompiacimento. Non è solo questo. È perché andiamo a caccia dell'impossibile coincidenza di quell'immagine riflessa con l'immagine che nutriamo di noi stessi.

Non c'è già il sentimento di una sottile menzogna, di una clamorosa impostura nel mettere una firma, nel riconoscerci nel nostro stesso nome?

Negli Occhi degli Altri - Diario Sincronico -

Per avere un'idea di quanto possiamo essere stranieri a  noi stessi, basta immaginare gli altri mentre ci guardano. Noi non coincidiamo mai con l'immagine che gli altri devono avere di noi. E per un attimo, questa fuggevole fantasia ha qualcosa di scandaloso – da cui ci distogliamo con un leggero imbarazzo.

Trovo letteralmente mostruoso che gli altri ci riconoscano - immediatamente - e congelino una volta per tutte la nostra identità - sulla base del nostro aspetto esteriore.

È impressionante immaginare che quel che determina la prima interazione tra esseri umani - il nostro aspetto fisico - sfugge completamente alla nostra consapevolezza – e al nostro controllo.

E intanto gli altri continuano a ricordarti che sei ancora quel qualcuno: quel qualcuno nel quale per distrazione finisci sempre per identificarti.

Ci sgomenta, che per gli altri siamo innanzitutto quella persona che appare anche allo specchio – e alla quale non riconosciamo alcuna prerogativa su di noi. Forse tutta la premura che mettiamo nel curare il nostro aspetto serve a rendere più coerente quell'immagine con quella – idealizzata – che abbiamo in mente di noi stessi.

In definitiva, noi facciamo "nostra", l'immagine che gli altri si fanno di noi. Quando siamo soli, non c'è nessuno che continua a confermare quella convenzione che noi siamo di fronte al mondo ma anche di fronte a noi stessi. Quando siamo soli, paradossalmente, siamo un po' meno "noi stessi".

Avventure del Sacro - Atlante - Diario Sincronico -

Ero cieco al dolore degli altri, ma oggi scorgo con occhi rinnovati disperazione ovunque: malgrado ogni entropia, il mondo si fa più pesante ogni giorno.

Titanico non è portare il peso del mondo sulle proprie spalle, ma spostare se stessi.

Le Illuminazioni Minori - Diario Sincronico -

L'osservatore osservato da un osservatore osservato da un osservatore osservato... Ricordo la primeva vertigine di quando, bambino, mi esponevo al gioco infinito di due specchi che si fronteggiano...

Si apre una ferita, la differenza. In questo intervallo nascono le parole. L'atto sublime, impeccabile, ricuce la differenza, e restaura il silenzio.

Il paradosso, quasi banale, è che vogliamo giungere proprio dove già sempre siamo. Allora ogni moto diventa già sempre un allontanamento.

Meditare vuol dire non fare niente: essere e basta. E quando si è e basta, si è di troppo. Essere e basta vuol dire essere di troppo.

Quando il Pensiero diventerà una voce tra le altre, ed io non sarò più il mio corpo, non sarò più le mie emozioni, non sarò più il mio pensiero, nel vuoto dardeggerà la domanda: Chi sono io?

L'io non è un 'che cosa'... È un vettore... L'io è ciò che sta sempre fuori di sé, estatico... La meditazione vuole invertire il corso della corrente e risalire questa corrente fino alla sua sorgente.

Guardo senza vedere. Guardo le cose, e per un attimo le cose non hanno ancora un nome.

Miracoloso non è vedere in anticipo gli eventi: quello è facile, lo facciamo di continuo. Miracoloso è vedere gli eventi mentre accadono.

È sempre stato raro e prezioso. Niente di strano, dunque, che possa diventare presto una merce: il Silenzio.

Al farsi consapevole, ogni singolo atto diventa una preghiera, un richiamo, un ricordo. Tutto così nuovo, e tutto come per la prima volta. Ogni atto può ben essere il primo, ogni atto archetipo di se stesso. E forse è vero. Niente rimpianti, niente progetti: il presente può essere tanto straripante da bastare a se stesso. L’Illuminato guarda le cose, e le trova meravigliosamente ingiustificabili.

È mai possibile che nelle esperienze di presenza, in realtà non si esprima proprio un'assenza, quella dell'Io?

L'abitudine rende distratti. Eppure percorro questa strada familiare e mi rendo conto che potrebbe essere sempre nuova, ogni volta come la prima volta. E penso anche che non c'è posto al mondo, che non sia familiare a qualcuno.

Un raggio di sole: quanta strada, ha fatto per arrivare fino a me!

Essere ovunque: anche e soprattutto là, dove tutto pare in attesa, là dove non succede nulla.

Le Illuminazioni Minori - La Nausea - Diario Sincronico -

La famosa "Nausea" subentra all'improvviso quando tra il soggetto e il mondo - percepito così com'è - cade ogni filtro di significato, ogni proiezione sentimentale, e perfino ogni strumentalità, ogni essere-per.

Quando il Mondo rifiuta ogni proiezione significativa, ogni aspettativa sentimentale, e rispedisce al mittente ogni antropomorfismo, per l'Uomo quel Mondo diventa improvvisamente ostile - mentre dovrebbe sembrarci semplicemente estraneo.

Comunemente si sottovaluta il ruolo svolto dalla distrazione, dalla noncuranza, nell'esecuzione efficace delle operazioni più banali e apparentemente più innocue - uscire di casa, perdersi fra le cose e la gente. C'è una distrazione che permette di affrontare impunemente il mondo - perché lo dà per scontato - e che sembra responsabile della densità delle cose, non meno che della propria identità. L'esercizio di presenza, viceversa, a volte insinua inaspettatamente nella coscienza una specie di stupore che rasenta lo sgomento e l'orrore di esserci.

Per diventare meno ovvio, meno scontato, e destare improvvisamente stupore, l'Essere deve diventare necessariamente estraneo, e alieno? O lo è sempre stato, e sono i nostri occhi ad aprirsi, a vincere la scontatezza, la banalità, l'ovvietà?

Avventure del Sacro - La Nostalgia della Totalità - Diario Sincronico -

Il nostalgico, il malato di Totalità, è schiacciato dalla consapevolezza di non essere dovunque, di non essere chiunque. Prende partito per il Solipsismo, e risolve il problema negando la realtà esterna.

Nella mia aspirazione alla Totalità,  il risarcimento di una vita non vissuta.

Perché uno deve essere uno? Perché non può essere tutti? È per una forma di nostalgia del Tutto, per il fatto che la mia vita non mi basta, che nella notte sogno, davanti alle finestre accese degli Altri. Perché le vite degli altri, anche nella quotidianità e nel dolore, hanno sempre qualcosa di esemplare.

Ho sempre l'impressione – no, la certezza – che la mia sia una vita in miniatura: un'approssimazione riduttiva, un'imitazione di quella vera, degna, autentica: quella degli Altri.

Si dice: "Nella mia prossima vita...". Ma la vite successive non sono quelle future, non sono verticali: sono tutte simultanee. E le altre nostre vite simultanee... sono gli Altri!

Avventure del Sacro - L'Altra Vita - Diario Sincronico -

Dopo un sogno. Non tutti gli orizzonti, poi, portano il nostro nome scritto sopra. E la strada incalza, incalza sempre: anche e soprattutto se la battaglia sembrava vinta e inevitabili le separazioni – inevitabile essere cambiati durante l’impresa. Eppure, per quanto lunga la via, necessari alla fine sono sempre i ricongiungimenti.

Ho sognato che dopo la nostra morte, eravamo restaurati alla nostra dimensione eroica.

Gesta, personaggi, emozioni: nel Sogno partecipiamo talvolta del Mitico, dell'Atavico, del Definitivo. Lasciandoci sempre con una insanabile, nostalgia di Noi stessi.

Gli amici nei nostri ricordi, crescono con noi.

Se questo è il mondo alla rovescia, purtroppo sembriamo sempre sul lato sbagliato dello specchio.

E a volte mi capita di pensare a quell'Altro, quello sull'altro lato dello specchio: che anche grazie a Me, di fronte ad un bivio, ha sempre imboccato la strada giusta.

Tramonto. I colori come di un nuovo inizio. Ma è un inizio che viene dal passato.

Io so che nei colori di questi tramonti si nascondono i segreti della nostra infanzia.

La peculiarità di quella particolare forma di vita che è il sogno, è che non lo viviamo mai in diretta, ma solo a posteriori, una volta svegli, col ricordo. Ne subiamo gli effetti. Salvo eccezioni, un sogno non lo si vive, lo si ricorda soltanto. E se fosse lo stesso per quella particolare forma di onirismo che è la "vita"?

Avventure del Sacro - Bodhisattva - Diario Sincronico -

Forse i segnavia lasciati dai Buddha sono autenticamente riconoscibili solo da chi ha già realizzato l'Illuminazione. Significativi solo a posteriori, non sono di alcun aiuto a chi progredisce: essi giungono sempre ormai troppo tardi, quando non servono più.

Secondo la vulgata buddhista, il Bodhisattva è quel Buddha che, pur avendo completato il suo ciclo di esistenze, anziché essere riassorbito nel Nirvana, decide di rimanere qui, almeno finché tutti gli altri esseri viventi non siano salvi. Impazienti, ci chiediamo per quale motivo ci metta tanto. Forse perché costui avrebbe facoltà di salvare tutti, ma solo uno alla volta?

Si salvi chi può! Ognuno è il Buddha di se stesso.

Avventure Del Sacro - Paradisi e Inferni - Diario Sincronico -

Credo che in Paradiso non ci sarà sottratta la nostra malinconia. Non avremo la compiutezza dell'estate, ma la pienezza dell'attesa che è dell'autunno, e della felicità a venire.

Forse i disadattati e i temperamenti artistici hanno semplicemente un ricordo più vivido del Paradiso.

Oggi si può anche arrivare a dire che, se pur esiste, l'Inferno deve essere vuoto: segno dei tempi. Ma nel Medioevo, gli usurai finivano davvero all'Inferno.

Fine pena mai. Questo Purgatorio non è un luogo di espiazione, e tanto meno di riabilitazione. Gioco infernale, Paradiso dell'istigazione a delinquere: recidiva dopo recidiva, qui da noi semplicemente si accumula colpa su colpa, per giustificare senza fine nuove condanne.

Anti-Balthasar. Il Paradiso esiste. Ma è vuoto.

L'invocazione di una vendetta e di una pena infinita per i nostri offensori immaginari: ecco di dove è nato l'inferno...

Avremmo dovuto lasciare che una Natura senza Storia seguisse il suo corso, e lasciare l'iniziativa agli autoctoni. Forse è proprio colpa degli spirituali, dei pneumatici - i nostalgici del Paradiso - se il mondo è precipitato in un Inferno.

I Paradisi uccidono. Coloro che dichiaratamente fuggono da un paradiso immobile, cadaverico, non sono forse segretamente divorati dalla nostalgia, e condannati all'eterna, disperata, inconfessata ricerca di un'altra perfezione altrettanto sfuggente?

Andrò anch'io in paradiso. Ma anche questo è certo: il mio, non sarà lo stesso paradiso destinato agli uomini di pace.

Abbiamo l'Inferno, dentro. E anche questa è una paradossale dimostrazione della nostra parentela con il Sacro.

Chi ha avuto il presentimento del Paradiso ma ha disperato ormai di poterci tornare, ha cercato di realizzarlo in terra con le buone o le cattive, e ha finito per creare un Inferno per sé e per gli altri.

Avventure del Sacro - Frammenti di un Vangelo di Giuda - Diario Sincronico -

Ci avrà preso gusto? Da Cristo in avanti, forse Dio ha voluto vedere come se la cavava, nei nostri panni...

Forse il Cristo è semplicemente uscito di scena prima di correre il rischio di diventare malvagio: tornare dai Morti gli conferiva infatti un enorme potere…

Riesco a provare pietà per gli Altri solo quando sono solo. Quando sono solo, posso persino giungere a perdonare tutti.

Bisogna avere odiato tanto l'umanità per – in un supremo conato di riparazione – volerla salvare tutta intera.

Consolatorio, sapere che non è possibile salvare, quasi come in un atto magico, l'Umanità intera, L'Uomo. Perché saperlo ci autorizza a non fare nulla per salvare il singolo uomo.

Il mio Cristo: l'unica salvezza che chiede è quella di salvare, l'unica salvezza che dà è quella di essere salvato.

L'infelicità che ha causato tutto il male del mondo, questa incolmabile richiesta d'aiuto, questa paura –  debbono essere perdonati. In ciò mi sostituisco, ripeto Dio.

Ognuno di noi ripercorre e riscrive la storia del mondo nella sua propria carne, ma nessuno ha mai l'energia sufficiente da imprimervi variazioni...

L'avvento di Cristo è un emendamento della creazione, un atto rivoluzionario, una riscrittura, un atto ermeneutico.

I miracoli si basano più sulla fede nella simultaneità, che sul rigido determinismo di causa-effetto. Non è un fare. Nulla garantisce, la necessità tra causa ed effetto.

Se volete avere un'idea di che pasta siamo fatti, e del perché abbiamo fatto sempre piazza pulita di tutto e tutti, osservate i nostri idoli: l'Occidentale è colui che si prostra ai piedi di un essere umano martoriato e inchiodato ad un ceppo. Vergogna e massacro assieme. Noi amiamo la nostra sofferenza:  ed è per questo che siamo stati invincibili – non avevamo nulla da perdere, se non la vertigine del martirio (che fosse il nostro o quello altrui fu solo un dettaglio). E la sofferenza del Crocifisso sembra moltiplicarsi all'infinito ogni volta che ne viene forgiata una nuova copia.

Fenomenologia del Martire. Per un attimo emerge dal gruppo, scende allo scoperto, si espone fatalmente: forse per un malinteso senso di giustizia, o di altruismo, o forse per masochismo, o anche solo per stanchezza o rassegnazione, ma temo che il capro espiatorio sia autoconvocato.

Se non basta amare gli altri come tuoi fratelli, allora amali come tuoi figli – Per amarli, bisogna imparare a vedere gli Altri come bambini.

Amate gli altri come voi stessi, ovvero: ama te stesso come un altro...

Chi vuole salvare se stesso, si perde. Infatti chi deve essere salvato se non c'è più nessuno da salvare?

Ciascuno porta se stesso come una Croce.

Freud dovette averne un presentimento. Noi ci chiediamo ancora, assieme a lui: che colpa dovette riparare Gesù, se ebbe l'ardire di voler salvare, in un colpo solo, tutta l'Umanità?

Avventure del sacro - Dio e gli dei - Diario Sincronico -

Due religioni sono poche. Una è di troppo.

Il mio Pantheon è popolato di Dei provvisori: essi danzano, del ritmo di un'onda. Ogni Dio deve morire, affinché il successivo, padre e figlio al tempo stesso, possa vedere la luce.

Dicono che saremmo stati intrappolati nella carne da chi più ci temeva. Il Saggio, che questo lo sa, rende agli dei lo spettacolo noioso...

Come fu necessaria la morte del Figlio per riparare l'esecuzione del Padre, così le mie colpe – quelle stesse colpe che deduco a posteriori – forse reclamano la mia morte. Noi non siamo che varianti, noi non siamo che ripetizioni.

Dopo tanto scrutare, dopo tanto scavare, non dovettero forse trovare, alla fine di tutto, nient'altro che questa vibrante irradiazione, sorridente e spaventosa al tempo stesso, e che, privi di parole migliori, dovettero chiamare, per modestia e al tempo stesso per lusinga, divina? Da quel momento in poi, Dio non è stato altro che la vittima delle nostre proiettive, crudeli poetiche.

Meglio non pregare, se nelle nostre preghiere poniamo condizioni a Dio.

Nell'osservarci, volevamo essere pari a Dio.

Sono cieco. Come un dio.

Pralaya. Anche Dio conosce periodi di latenza. Quando mi sarà chiesto che ho fatto dei miei ultimi dieci anni, risponderò: Ho trattenuto il fiato...

Fateci caso. Quando c'è un lavoro sporco da fare, l'Uomo ne incarica sempre Dio.

Dio dovrebbe essere rinviato a giudizio per istigazione a delinquere. 

Allah crea l'Uomo solo per far cadere Hal-Arith. Zeus condanna gli uomini solo per punire Prometeo. Gli Uomini sono elemento neutro in una disputa di cui sono unicamente la posta.

Perfino il Corano accorda alla misericordia e alla provvidenza divine, che Dio disponga per ogni uomo solo quelle prove che costui può effettivamente tollerare. In altre parole: paranoia a piccole dosi…

Ed ecco la necessità di Dio. Di fronte ad un  male così assoluto, gratuito (solo il male è certo: è dappertutto nel mondo, fin dentro me stesso) c'è bisogno di un Bene altrettanto assoluto. Di fronte ad un Male così assoluto, c'è bisogno di una capacità infinita: di perdono.

Sottosopra. Nutrire un profondo pessimismo nei confronti della natura umana, e poi ricordare ogni volta che l'uomo è stato creato ad immagine e somiglianza di Dio... Ebbene, che pessime referenze per Dio...!

Girard. Non basta aver trovato una vittima più o meno innocente, per aver trovato anche un dio.

Si tratta forse di proteggere Dio da Dio stesso?

Avventure del Sacro - L'Ateismo - Diario Sincronico -

L'Ateo. Dio esiste, chi potrebbe negarlo? Perciò sono io, che lo ignoro...

Anche l'ateismo è figlio del proprio tempo: in prospettiva evoluzionistica semplicemente postula, che ciò che sta alla fine è più ragionevole e plausibile di ciò che sta all'inizio.

È sempre Dio a parlare, anche e soprattutto nelle arringhe pronunciate contro la causa divina.

Questo mondo è troppo assurdo, per non avere senso: se la vita ha un senso, questo senso consiste precisamente nella realizzazione della maggior assurdità possibile.

Periodicamente moltiplichiamo il numero dei nostri dei solo per il furore di poterne abbattere di più.

La Morte - Diario Sincronico -

Sappiamo fin troppo bene come nessuno di noi possa portarsi dall'altra parte ciò che possiede. Come a dire che già ora non si possiede nulla. E infatti, raggiunta l'età della ragione, una parte di noi comincia già a sottrarre, piuttosto che ad accumulare: è una sorta di apofatica esistenziale. Temo sinceramente che non potremo portarci nemmeno le nostre modeste, faticose conoscenze. Si viaggia leggeri. Al più, forse, potremo portare con noi qualche sì e qualche no. Questi sono alcuni dei miei sì e dei miei no.

A distanza tutto concorre

tutto concorre

a minare la matrice

di tutte le caparbietà:

la cieca ostinazione

di continuare a vivere.

Quanto mi distingue dagli altri... è che gli altri sembrano dimostrare quasi tutti una proterva persuasione nell'incontestabilità del loro diritto ad esserci, e del loro essere-così.

Di norma, alla fine della sua vita, una persona "sana" muore per una causa sola, e muore una sola volta. Alla fine della sua vita, un ipocondriaco sarà morto mille volte, e sarà morto di tutto.

In uno stato di diritto, è l'accusa ad avere l'onere della prova: l'uomo è innocente fino a prova contraria. L'ipocondriaco si trova nei confronti della morte e della malattia in una posizione rovesciata: è lui a dover dimostrare la propria salute; è malato, mortalmente malato, fino a prova contraria.

La Vita, naturalmente non è condizione sostanziale. Sui vivi, pesa una sentenza di morte che è sempre e solo rinviata, sospesa. I vivi sono tali semplicemente ad interim, sono vivi fino a nuovo ordine, sono vivi fino a prova contraria.

Il pregiudizio della nostra inviolabilità, della nostra irripetibilità, procede di pari passo con l'avvento dell'individuo e del soggetto. Il punto è che siamo sacrificabili, che siamo servitori inutili. Con la nostra  individualità ci è solo concesso giocare.

Ripeto senza fine le stesse cose di sempre, perché pure viene il giorno in cui il tempo rimasto non sarà più sufficiente per ricapitolare tutto ancora una volta.

Io vivo in retrospettiva. Scruto, dalla parte della Morte.

In questa corsa, in questa irrefrenabile fuga in avanti... la vita già come il ricordo, di questa vita stessa.

Le pratiche meditative: un allenamento alla morte.

Forse chi muore, non muore prima degli altri. Forse nella morte ciascuno è simultaneo a tutti, e ognuno muore con tutti gli altri.

Gli oggetti che ci circondano, sono i nostri nemici: sono loro, infatti, che ci sopravviveranno.

Tutto inutile. La mia sofferenza – questa sofferenza senza redenzione, senza testimoni – non è stata nemmeno tale da fare di me un genio. Una sofferenza estrema consegna gli uni nelle mani del genio, gli altri ad un lento intorpidimento, ottenebramento, ottundimento. Una solitudine estrema, alla lunga dà luogo ad una freddezza morale, ad una apatia intellettuale – alla morte dell'anima – così come il gelo conduce lentamente alla morte fisica, passando sempre attraverso una perdita progressiva – e dolce – di  sensibilità.

Non illudiamoci. La morte non è un evento, ma un processo. C'è una morte in vita: i poeti lo sanno bene. E moriamo sempre un po', lutto dopo lutto. Ma muore via via, anche quella parte che di noi una volta viveva nel cuore degli altri.

Normalmente siamo soliti ritenere che l'Uomo sia autenticamente Uomo grazie – o a causa – della consapevolezza che lui e lui solo ha della Morte: e forse anche in questo c'è un'orgogliosa sopravvalutazione. In fondo l'Uomo ha realizzato quel che ha realizzato, perché segretamente vive come se fosse immortale. Chi è consapevole della morte, della propria morte, spesso si condanna alla paralisi, e non combina proprio nulla. Non sarà allora l'animale, a vivere istintivamente in prossimità della morte? Assuefatto al dato della morte, la vive serenamente, senza rivolte, e nel momento supremo, per istintivo pudore, semplicemente si nasconde agli occhi del mondo.

Cerco ancora i vostri nomi, sui libri, e li ritrovo sempre, fatalmente presenti all’appello… Ed è colpevole, il mio cercare, perché è come se i vostri nomi, questi nomi ormai così ingombranti, si ostinassero a tenervi avvinti, a non lasciarvi mai liberi… Meglio sarebbe se i nomi sbiadissero sulle pagine, perché, pur non lasciando nulla dietro di voi al nostro ricordo, voi sareste già un po’ più liberi… liberi da voi stessi, e finalmente liberi di essere tutti gli altri.

Bisogna aver avuto almeno un estinto tra i propri cari, per sapere che: la Morte, a differenza di quanto vuole un certo pregiudizio romantico, non provvede alcun senso alla vita.

Quando uno muore, ecco, niente è più affar suo, non ci si aspetta più niente da lui, e lascia se stesso in eredità agli Altri.

La maggior parte della gente si affanna - invano -  a saturare lo spazio che la divide dalla Morte. Io no. Io tendo a svuotare, quello spazio, e a rendermi sempre contemporaneo alla mia Morte.

Se con la morte tutto finisce, allora io sono il Solo, l'Unico: affiorato dal Nulla gratuitamente, nessuno mi ha preceduto, nessuno mi sopravviverà.

Poiché non sappiamo quando moriremo, agli occhi degli Altri - che forse assisteranno alla nostra morte - forse abbiamo già sempre qualcosa di postumo.

Invecchiamo, moriamo, per distrazione.

Le nostre insufficienze, i nostri atti mancati, parlano già della nostra morte.

È vero: la Compassione procede dalla consapevolezza, accordata a tutti, della mortalità. Bisognerebbe avere una specie di carezzevole affetto per tutti: perché tutti moriranno.

La Morte insegna che in realtà non siamo nessuno. È forse possibile essere, senza essere anche qualcuno?

Sacrificio. È incontestabile che tutto quanto ci illudiamo di avere, ci è stato dato semplicemente in prestito: e alla fine dovremo pur restituirlo. A rigore non possediamo proprio nulla, e tutto quanto crediamo di possedere, in realtà ci possiede: perché in fondo ci sopravviverà. In quanto a noi, ecco, noi saremo autorizzati a non restituire, solo quanto avremo consegnato per tempo alla distruzione.

Nessuno è più indifeso di un morto. Per questo bisogna avere il massimo rispetto per il suo pudore.

A volte il complesso psicofisico non ha altra alternativa per difendersi che quella di ammalarsi – e di morire. 

Nel lutto, non si piange la perdita di qualcuno: si piange la morte di sé stessi. Qualcos'altro ancora ti si è irrimediabilmente inaridito dentro. E ti trovi come quell'amputato che ebbe il dubbio privilegio di poter celebrare il proprio seppellimento a rate.

Mentre siamo impegnati a vivere, in realtà tutto contraddice l'idea della Morte – contro ogni evidenza: perfino la scomparsa di chi ci è vicino. È come in amore: quello che ci perde è l'incrollabile convinzione che per noi si farà sempre un'impossibile eccezione.

La Vecchiaia - Diario Sincronico -

Lo dico da vecchio? Può darsi. Eppure anche l'età, e la vecchiaia, sono illusioni dovute al nostro essere diffusi e distribuiti fuori sincrono lungo il tempo.

L'età anagrafica è pura illusione, quando realizziamo di essere tutti contemporanei.

Non sono vecchio: sono inattuale.

Il Veleno della Stupidità - Diario Sincronico -

Una cosa che personalmente non perdono a Dio, è di non avermi fatto troppo intelligente.

Ringraziando il Cielo, comincio solo ora a familiarizzare con l’ipotesi di essere un po’ scemo.  Meglio tardi che mai, si dirà…

Ho cominciato a nutrire un’autentica passione per quelle tecniche in grado di cortocircuitare la mente, proprio quando la mia parabola esistenziale ha portato a piena maturazione la sensazione di quanto non fossi poi così intelligente…

In genere si tende a screditare tutto quello che non si capisce, proprio come si tende a denigrare tutto quello che si sottrae alla nostra portata: "Non serve a niente", si dice, ma solo per dissimulare la propria impotenza. Io no. Io rimango indifeso, nella consapevolezza dell'inadeguatezza della mia intelligenza.

Io sono uno stupido rimasto semplicemente senza pretesti.

Dietro la nostra maschera di cinismo nascondiamo spesso una inconfessabile imbecillità.

Che ricchezza! Essere un genio e un idiota... ad un tempo!

Quando un uomo è da solo, non si sente mai veramente stupido. 

Sarebbe già consolatorio concludere in buona coscienza, una volta per tutte, di essere un po' tardivi. E invece no. Talvolta un pensiero intelligente si fa ancora strada, inatteso e disorientato, a turbare quella beatitudine.

Se almeno fossi stato uno stupido umile, dalle modeste ambizioni... sarei stato più scusabile. Invece sono stato uno stupido ostinato, protervo. Se almeno fossi stato uno stupido umile, dalle modeste ambizioni, beh, allora sarei stato uno stupido intelligente.

Solo il sottoscritto ha il diritto di sottovalutarsi.

Di fronte ad un certo ottundersi delle capacità intellettuali, ho pensato: ce ne andiamo un po' per volta, a rate; e chi rimane per ultimo muore da solo.

Si farebbe di tutto pur di non venire smascherati come inguaribili imbecilli. Anche una rivoluzione.

Non basterà mai. Essere "savant" potrebbe sempre non bastare: potresti ancora essere un "idiot".

Tutto finisce. Per quanto sembri impossibile, anche la nostra abissale imbecillità conosce un limite.

Recita una storiellina edificante che un tale era così stupido che in una gara di stupidi sarebbe riuscito ad arrivare secondo. Io non l'ho capita subito - e questo non depone a favore della mia brillantezza. Ma dopo tutto quell'uomo poteva essere morbosamente modesto. Facezie a parte, sono tanti coloro che nutrono indebite pretese su loro stessi. Io, per esempio, ho sempre nutrito segretamente l'idea di essere uno fra i Primi. Dubbio onore, soprattutto quando si scopre molto più semplicemente di essere il primo, sì, ma fra mediocri. Solo un Giorno, forse, mi troverò ad essere l'ultimo, ma fra i Primi. Basta avere pazienza, e nel frattempo ci si consola con poco.

Dialettica dell'Uguaglianza - Diario Sincronico -

Assuefazione. Ormai l'uguaglianza deve sembrarci un valore fin troppo a buon mercato. Quanti e quali ammetterebbero mai di voler essere "uguali"? L'uguaglianza non ci alletta più, non è più attraente. Ciascuno vuole essere "diverso". E in mancanza di idee, ripieghiamo sulle apparenze, sui dettagli. (...) Si punta sulla quantità. E lo fanno tutti simultaneamente. L'effetto perverso di questa corsa alla "distinzione" è che tutti senza eccezione sono coinvolti nella stessa fuga dall'"uguaglianza": nel medesimo conformismo.

C'è anche chi, dall'Uguaglianza, non ha nulla da guadagnare. Sono sempre gli Ultimi - anzi, i penultimi - a spendere parole per l'uguaglianza, mai i privilegiati.

Chiunque lotti, non si accontenterà mai della sua uguaglianza: troverà sempre ottimi motivi per affermare la propria superiorità. Così come il detentore di privilegi avanzerà sempre ragioni a suffragio della sua ingiustificabile superiorità.

Eccezioni. "Tutti gli animali sono uguali” ecc. Esigiamo gli stessi diritti di tutti gli altri. Ma è solo la timida premessa per credersi in realtà sempre migliori degli altri.

Troppo spesso concedere l'uguaglianza ad altri è solo l'inconfessato pretesto per abbassarli a sé. Troppo spesso la concessione dell'uguaglianza ad altri è solo l'inconfessato pretesto per abbassarsi a loro.

L'Aspirazione alla Normalità - Diario Sincronico -

Come potrei mai essere speciale? Io ho fallito anche la normalità...

Quando diciamo normale, intendiamo per lo più: "come tutti gli altri"; e lo affermiamo ottimisticamente, nel senso di: prevedibile, tollerabile, rassicurante. In realtà il termine ha un'accezione avvilente, quella di medio, mediocre. Un minimo sindacale.

Al tempo stesso difendiamo coi denti la nostra "normalità". Eppure la normalità continua ad essere avvilente, e si va di eccentricità in eccentricità per pura assuefazione alla noia.

Solo quando ho conosciuto dei pazzi veri, mi sono rassegnato all'idea di essere desolatamente normale.

Perfino lo scemo del villaggio, il volgare balordo, probabilmente si gloria di essere un irregolare. Del resto, che altro può fare?

Quando uno sa di non poter essere uguale, allora finisce per rendere ipertrofica la sua diversità. Ipostatizzare la propria "diversità" è una malattia adolescenziale.

Artisti senz'arte né parte. Tutti gli artisti sono irregolari, ma non tutti gli irregolari sono artisti.

In fondo l'accusa - apparentemente senza remissione perché ci priva di quell'unicità di cui meniamo vanto -  "Sei come tutti gli altri!" è profondamente rassicurante. Intanto perché sancisce che non siamo da meno degli altri: che non è poco. E poi perché dice che dopotutto non siamo nemmeno peggiori di loro.

La Malafede - Diario Sincronico -

Giochi d'azzardo: la malafede. Noi siamo i patetici bluff ai quali abbiamo finito per credere.

Quando si giunge a credere, di essere quello si dice di essere e quello che si intende di essere, c’è poi il rischio che si finisca per non essere nient’altro.

Ciascuno di noi si trova di volta in volta nella scomoda posizione di dover giustificare la propria necessità, perlomeno davanti a sé stesso. Di qui procede quella che Sartre chiamava la malafede.

Teoria e Prassi del Fallimento - Diario Sincronico -

Unicità. Vorresti essere come me? Per diventare come me occorre una provvidenziale catena di fallimenti, di malintesi e di atti mancati: praticamente impossibile da riprodurre una seconda volta...

Paradossalmente dobbiamo imparare a essere più grati ai nostri fallimenti che alle nostre vittorie...

Ti invidio a tal punto, ho così bisogno di te, che mi trovo nell’imbarazzante posizione di scimmiottare perfino i tuoi languori, i tuoi fallimenti…

Le sfide devono essere raccolte, ma si tratta sempre di scegliere quelle più idonee – almeno finché siamo in tempo. Poi non possiamo più scegliere, e ci restano solamente sfide indegne...

Così come sono, mi sento irrimediabilmente un fallito. Eppure, se avessi avuto successo, probabilmente mi sarei sentito un usurpatore.

Ho un fiuto infallibile per imprese... nelle quali non ho la minima speranza di successo.

L'importante è vantare sempre un primato, uno qualunque. Io, per esempio, arrivo sempre ultimo. 

Dopo un sogno. L'Uomo arresta di colpo la sua corsa inerziale, e muta improvvisamente direzione, ogni qualvolta è distratto dalla fragranza della promessa di una nuova Sconfitta.

Odio perdere. Ma vincere non mi dà alcuna soddisfazione.

Anche la mia vita, è stata tutt'altro che interessante. A pensarci bene, siamo sempre più indulgenti, quando valutiamo i fallimenti altrui. Ma mica per altruismo: è che li diamo per scontati, i fallimenti altrui. Li mettiamo in conto. Ma da noi stessi, dalle nostre storie, ci aspettavamo sempre qualcosa di più e di meglio. Qualcuno non lo perdona a se stesso. I più non lo perdonano agli Altri.

Doppio agguato. Capita ancora che io mi colga in fallo, mentre mi sorprendo - di avere fallito, di non essere stato "riconosciuto". Come è potuto succedere? E allora mi metto alla disperata ricerca di pretesti assurdi. In realtà se non avessi preso così tante, provvidenziali batoste, probabilmente sarei ancora qui a credere di essere qualcuno di "speciale". Speciale per di più senza motivo: solo perché "io ero io", o perché avevo sofferto così tanto - che poi è lo stesso. Un pretesto naturalmente a buon mercato, perché tutti, ma proprio tutti, possono affermare lo stesso. Alla fine quando si è perso tutto - la dignità,  la reputazione di fronte a se stessi, l'autostima - non resta allora che primeggiare ancora in un'ultima risorsa: la modestia, l'umiltà.

È stata dura, fallire così brillantemente...!

In questo "mondo alla rovescia", sono sufficientemente privo di talenti da poter avere successo...

Come gli atleti olimpionici di un tempo, rimango irrimediabilmente e orgogliosamente un dilettante.

Purtroppo non ho niente da insegnare: ed è un peccato, perché sarei stato un buon insegnante. Proprio perché so bene di viaggiare alla stessa velocità dei più tardi.

A quali dèi o demoni personali portiamo in voto i nostri fallimenti?

Le Parole dell'Ego - Capitolo 1 - Diario Sincronico -

Ho cercato di contrastare il vuoto con ogni mezzo. Privo del bene, l’ho fatto ricorrendo al dolore.

Il dolore,

il mio dolore,

deve essermi imposto: 

deve essere la mia disciplina,

il mio esercizio.

Non sono gli altri, che ci fanno del male: non è possibile! Sono io, che faccio del male a me stesso. Nessuno può farmi del male. Nessuno può arrivare veramente a me. Mi sono nascosto per bene. Così bene che non mi trovo più nemmeno io.

Reagiamo alla disperazione dilatando il nostro ego, facendone un canone, un metro. Assieme a noi si dilata il nostro incubo, che nel suo inebriante parossismo vorrebbe inghiottire tutto, tutti gli altri. E ci riesce, quando invece dovrebbe volere comprendere tutti nel nostro sogno.

Quando un rifiuto è reiterato e l’abbandono stesso diventa un destino, lutto dopo lutto, si impara indebitamente a contare solo sulle proprie forze, e si stabilisce un patto con il proprio ego. A volte il patto si rivela un patto col diavolo. Ed è esattamente a questo punto che cominciano i malintesi su se stessi.

Forse quando non sono solo,  sto sempre mentendo...

Ed ecco lo spirito dell’ironia, del camuffamento, del nascondimento: non poter mai coincidere con se stessi. Qual è l’autentico primus, l’archetipo dei miei camuffamenti?

Devo dirlo. Non sono proprio il mio tipo.

Ho deciso di essere insignificante: in un disperato mimetismo, ho fatto il morto.

La mia è stata una lenta, dolorosa educazione all'anonimato, maturata alla scuola dell'inadeguatezza e dell'inferiorità.

A Te lo posso dire: posso fare,  raccontare e soprattutto raccontarmi un sacco di cose, ma la verità è che non ce la faccio più... Io lo so, lo sai anche Tu: faccio finta di vivere... Qualcuno forse può dire di avermi visto in giro, ma io non ci sono.

Sembra talvolta che io abbia una memoria formidabile. Ed è naturale che sia così. Chi, come me, non ha avuto una vita propria, ha la tendenza a ritenere tutte le altre.

Tutto è pervaso da qualcosa che già sempre sembra avere una specie di nostalgia di sé. Essere così soli da non sapere a chi raccomandarsi. Nei momenti di massima lucidità, vivere nella paura.

In ostaggio della paura e del dubbio, vivo senza sapere nemmeno se ho diritto a stare male.

Più che una vita “di transizione”, una vita “in vista di”, come ci piacerebbe tanto immaginare... forse la mia vita è stata solo una vita di servizio, una vita “terziaria”... il cui unico senso è consistito nell'indicare agli altri le strade, le direzioni e le scelte che non devono mai essere imboccate: per giungere qua dove io già sempre sono.

Mettiamola così. È nei momenti di esasperazione che si dimostra chi si è veramente. Inutile poi invocare attenuanti.

Essere considerati tipi timidi e introversi, dopo tutto offre grandi vantaggi. Qualora vi sentiste più preoccupati, più depressi, o più colpevoli del solito, nessuno se ne accorgerebbe, e ognuno vi lascerà indisturbati alle vostre segrete mascalzonate.

A modo mio sono stato estremo anch'io. Estremo nell'odio, estremo nell'amore. Estremo soprattutto nell'indifferenza.

Varianti della Verità - Diario Sincronico -

La dialettica è un metodo per differire, per nascondere la verità.

La verità non è mai neutrale... Si dovrebbe sempre chiedere perché venga enunciata.

La Verità è la stessa ovunque. Ma negli estremi forse si manifesta più nuda.

Non credo nella menzogna. La Verità ha già fin troppi argomenti, per essere creduta.

Leggere e Scrivere - La Filosofia - Diario Sincronico -

Il mio amore per la Filosofia... non fu un amore corrisposto.

Quarantena alla Facoltà di Filosofia, dopo l'emergere di un caso sospetto di... Evola.

Borges scrisse che la Teologia non era che una branca della letteratura fantastica. Forse allora anche quando leggiamo di Filosofia, dovremmo adottare – come per la letteratura fantastica – una sorta di “suspension of disbelief"; e come per la letteratura fantastica, dovremmo esigere da essa solo ed esclusivamente la sua coerenza interna.

Poiché tutto è lecito pensare, non rimane che la coerenza.

C'è un modo gerarchico, personalistico, di avere ragione, e c'è un modo, orizzontale, disinteressato, per tendere alla Verità. Dal primo procede la sofistica, dal secondo la Filosofia.

E se fosse come nella narrativa, o nella Filosofia? Prima nasce il finale. E solo dopo, l'intreccio che lo giustifica.

Non mi risulta che rimuginìo, i pensieri intrusivi, disordinati, abbiano mai prodotto sistemi filosofici.

Filosofia. Rassegnàti e modesti, abbiamo rinunciato alla Verità e ci siamo accontentati, della Coerenza.

La Filosofia è l'inutile inevitabile.

Il filosofo si cimenta sempre, nella dimostrazione di qualcosa in cui crede già. Per smascherare i suoi espedienti, denunciare i suoi non-detti, basta procedere a ritroso, pazientemente, col senno di poi. E alla fine, capovolgere tutta l'argomentazione. Tutta la Filosofia, in fondo, è caratterizzata da una necessità logica che occorre esplicitare, e poi mettere sottosopra.

La Filosofia: un sistema di razionalizzazioni atto al differimento del suicidio.

Quando si è saputo, quando si è creduto di sapere, quando si è deciso, che il linguaggio era ormai esaurito, spossato, estenuato... allora non si è più fatta della Filosofia, non si è più fatta della poesia, ma semplicemente dell'enigmistica.

Privati di ogni sistema di riferimento, laico o religioso che sia, siamo confinati al solo principio della tassonomia: ogni rango è saltato. Tutto è uguale, tutto è indifferente.

L'assunto "tutto è relativo" è diventato assoluto. Ma si tratta di una contraddizione in termini. In realtà anche la premessa secondo cui "tutto è relativo" è relativa – cioè epocale, storica.

I fatti non possiedono alcuna logica interna. Spetta alla filosofia interpretarli creativamente. Le filosofie non sono che arti combinatorie.