Timidi Preludi ad un Discorso sul Perdono - Diario Sincronico -

Che il tale sia una persona migliore di noi - che sia, o che abbia qualcosa più di noi, insomma - è qualcosa che segretamente non siamo mai disposti a perdonare.

Ho sempre pensato al perdono come ad un atto spontaneo, imparentato più con una noncuranza aristocratica, che non con l'amore. Potrei perfino giungere a capire, a capire tutto: eppure questo non sarebbe ancora un perdono. La verità è che il male non potrà mai essere revocato. E io credo di essere ancora incapace di perdonare.

Fede o non fede, prima o poi arriva sempre il momento in cui per una specie di sfinimento, per una sorta di autoconservazione – ma perché sopravvivere, poi? - la mente rinuncia alla speranza. Come atto di volontà, il perdono mi sembra qualcosa di insincero. Se lo intendiamo invece come qualcosa di "naturale", legato allo spontaneo passare del tempo, mi sembra qualcosa di troppo legato alla rassegnazione e all'estenuazione.

In fondo mi scopro molto tollerante, e mi occorre sempre molto, moltissimo tempo per arrivare al punto in cui il perdono diventa necessario. Giunti a quel punto, però, è ormai troppo tardi per perdonare.

Il perdono è un atto di libertà, con cui recido alla radice un debito che qualcuno ha contratto nei miei confronti. È un'affermazione di libertà, l'affrancamento da una dipendenza - prima ancora che un moto di compassione.

Ho avvertito un piccolo, piccolissimo sollievo all'idea di pregare – quasi per dispetto, come per una piccola rivolta – per il bene di coloro che mi hanno fatto del male.

Si dice che il perdono sia la miglior vendetta. È diventata una banalità, ma questo non la rende meno vera: perché se dal male possiamo sempre guardarci, nei confronti dell'Amore siamo del tutto indifesi.

Se il Perdono è un caso particolare di Oblio, legato al naturale trascorrere del tempo, cessa di essere una delle massime Virtù. E dunque, cos'è il perdono? Un atto di volontà?

Note Inadeguate sulla Felicità - Diario Sincronico

Sembra talvolta che la felicità ci venga data, solo per esserci tolta. E ci viene tolta solo perché noi possiamo continuare a narrare la storia, di come essa ci abbia appena sfiorati e di come l'abbiamo perduta.

In un sistema chiuso, anche la quantità totale di felicità probabilmente deve rimanere costante. E se anche sembra crescere per qualcuno, la felicità, poi c'è sempre chi la paga per tutti.

Entropia. Probabilmente la felicità è contraria a qualsiasi legge fisica.

Un tempo le chiamavano a buon ragione "prove della vita". Perché sapevano che la felicità è effimera, e volatile, e non si rassegnavano a consegnare tutto il resto del tempo all'oblio e a tutto quanto è privo di significato. Perché sapevano bene che ogni evento doveva diventare un'opportunità, se volevano salvaguardare il suo senso.

Viviamo nell'attesa di momenti dotati di significato. Tra un momento significativo e l'altro ci rassegniamo ad una specie di vuoto convenzionale, negoziale. Se solo riuscissimo ad emancipare il tempo dal significato, se gli restituissimo il suo valore intrinseco, non ci sarebbe alcun bisogno di aspettare, per essere felici. Perché rimandare, allora?

Se la felicità non esiste, allora non può esistere nemmeno il suo contrario: non resta che tutta una serie di amarezze intermedie...

Le Solitudini - Diario Sincronico

È una sfida eroica, disperata, a volte addirittura suicida, cercare di costruire, o quanto meno di salvaguardare una Morale, quando si vive in una dimensione di radicale solitudine.

Si paga talvolta con un isolamento siderale, l'illusoria salvaguardia della propria autostima.

Io, l'Altro. Dire che ne ho abbastanza di me, non significa affatto che io basti a me stesso. Tutt'altro. Ma se devo stare per forza in compagnia degli altri, mi basta stare con me stesso.

Non amo la solitudine. Ma non la odio al punto da preferirle ad ogni costo la compagnia altrui.

Non mi amo, è vero. Ma mi amo a sufficienza, da non farmi schiacciare gratuitamente per amore altrui.

Esiste un'autentica alternativa, tra l'isolamento in una cella e la convivenza forzata con un altro ergastolano?

La somma totale della solitudine, non rimane necessariamente costante. Come tutto ciò che sotto questo cielo obbedisce alla legge dell'entropia, anche il dolore e la solitudine sembrano progressivamente aumentare come il disordine. 

Sono la cavia da laboratorio. Su di me sono state sperimentate tutte le forme di solitudine.

Sia chiaro, però. Dai miei atti mancati, dalla mia impossibilità di "vivere", dal mio isolamento, dalla mia esclusione - quasi sempre auto-inflitta - non sono mai stato tentato di dedurre la mia appartenenza ad una vita più sincera, e più autentica.

In mezzo alla folla ho l'impressione che tutti, se cedessero alla distrazione e abbassassero le difese per un attimo, si renderebbero conto di portare a rimorchio le rispettive solitudini.

Sfogliamo membrana dopo membrana. Togliamo ogni diversivo: tutti, uno dopo l'altro. Perfino il Sesso, perfino l'Amore. E rimarremo nudi di fronte alla Verità di una solitudine (priva di accezioni morali, emotive) irrimediabile.

Il mio "candore", la mia genuinità, la mia trasparenza con gli altri, dipendono dal fatto che anche in un dialogo prosegue senza fine il mio privato monologo.

Che ne è di un uomo solo, mi chiedo? Privo di testimoni, praticamente non esiste.

Sono come l'ultimo membro spaiato di un'ennesima specie votata all'estinzione.

Siamo ingiusti, ingrati perfino nei confronti della nostra Solitudine. Si prende la colpa di tutto a necessità: della nostra intolleranza, della nostra impazienza, della nostra cattiveria.