Analisi Infinita - Diario Sincronico

La psicoanalisi è una forma di teatro: ciascuno è metafora di qualcun altro.

È naturale che l'erezione di certe forme di autodifesa non siano gratuite né indolori, e che si paghino in qualche modo con una mutilazione emotiva.

Trascorriamo la prima metà della vita ad erigere difese: c'è un tempo infatti in cui siamo troppo fragili, e troppo ingenui per resistere alla tentazione di firmare avventatamente patti con il diavolo. Il resto della vita, poi, rimane impegnato a smantellare quelle stesse difese che abbiamo eretto ad un prezzo così esorbitante. È un madornale inganno. Alla fine non rimane più il tempo per vivere e diventare ciò che avremmo potuto essere. 

Per essere un pazzo furioso, devo dire che mi comporto davvero educatamente.

In fondo anche le ossessioni non sono che cattive abitudini.

Più che un sano, io sono un risanato. Uno che ha gettato lo sguardo nell'abisso, che ce l'ha tenuto fisso, che se ne è anche fatto tentare, ma non ne è mai stato sedotto. E che finora ha sempre fatto ritorno.

Nei nostri DSM, possiamo moltiplicare a dismisura l’elenco capillare dei disturbi psichici, nella pia illusione di essere degli innovatori almeno nella materia delle nostre malattie – e di poter eludere determinismi altrimenti ciechi. Ma la verità è che non siamo originali nemmeno nei nostri mali, nelle nostre tare. In realtà percorriamo con sicurezza solo traiettorie già segnate, e recitiamo a menadito copioni già scritti che non ammettono interpretazioni, innovazioni, improvvisazioni: viviamo semplicemente entro i solchi già collaudati, che generazioni senza numero di malati hanno già tracciato per noi.

Non siamo noi gli agenti del nostro pensare. Sono i nostri disturbi a pensarci, a pensare per noi sia le nostre soluzioni più originali, quanto le nostre più imperdonabili banalità, i nostri irrimediabili stereotipi.

Curioso che le nostre peculiarità siano definite precisamente dalle nostre tare psicologiche.

Il buono a nulla, fa il genio di professione.

Talvolta nella vita non si combina proprio nulla, per non rischiare di cortocircuitare le proprie indebite fantasie di grandiosità!

Manifesto. Schizoidi ed evitanti, narcisisti ipervigili, ossessivo-compulsivi, dipendenti di tutto il mondo, UNIAMOCI!

Fatti salvi i casi di cronico Masochismo, alla lunga è logorante perdere sempre. Perfino noioso. Perciò ad un certo punto è comprensibile abbandonarsi, e risolversi a salire sul carrozzone del vincitore. Almeno una volta, anche per finta. Tanto per cambiare.

Per alcuni l'onestà diventa questione di autolesionismo.

C'è anche un'autoironia in malafede: a volte ci si mette al riparo dalla derisione altrui, anticipandola.

Poiché verrà comunque punito, il Masochista anticipa la punizione, ponendola così sotto il proprio controllo.

Se la nostra storia è stata finora la storia della nostre nevrosi, chi siamo "noi" in realtà?

Se esiste qualcosa come lo "spirito nazionale", e questo spirito somiglia in modo impressionante ad una nevrosi, non è forse possibile sospettare che esista una nevrosi dei popoli, una nevrosi specifica per ogni popolo? E viceversa, i nostri nevrotici, non possono allora vantare una specie di nazionalità trasversale, una cittadinanza onoraria?

Forse la perversione è semplicemente un dire di sì.

Affinché l'amore sia salvaguardato nella sua purezza, deve diventare regressivo, cioè perverso.

Un certo esibizionismo è il tentativo di sconfiggere quella schizofrenia che si instaura tra sfera intima e sfera pubblica - di colmare uno iato che viene vissuto come un'ipocrisia.

Ho scritto: Abbiamo diritto di fare solo quello che abbiamo il coraggio di confessare. Aggiungo: e non di esibire.

Ci sono malattie così comode che se non ci fossero bisognerebbe inventarle.

Se è vero che non si è sempre responsabili della propria malattia, in una certa misura si è sempre responsabili della propria guarigione.

Molti di noi sono pazzi. E per giunta lo sanno. Ma cadono nel malinteso di poter estrarre più vita dallo squilibrio, di quanto non potrebbero ottenerne dalla salute.

Cupio Dissolvi - Diario Sincronico

Posso essere uno

nell'attimo senz'attimo

prima della morte,

nell'attimo che precede

il colpo della rivoltella.

Per differire il suicidio, quei nichilisti sostenevano che ci si uccide per troppo amore della vita: dicevano questo, loro che la vita la odiavano. Ma non avevano forse ragione nella loro maniera di avere torto? Non sarebbe allora il suicidio il più alto omaggio reso alla vita, pur nella consapevolezza di uno scarto incolmabile, di una radicale inadeguatezza?

Il Suicidio è un tentativo disperato di esercitare un controllo perfino sulla Morte.

Quante volte rischieremmo di toglierci la vita, magari obbedendo ad un impulso imprudente, ad un entusiasmo repentino, se tutta una serie di attività organiche non sfuggisse completamente al nostro controllo cosciente?

Più forte la tentazione da fronteggiare, più severa e cogente la sanzione sociale . Non c'è una legge che vieti di mettere la mano sul fuoco, infatti – ricordava giustamente Freud. Salvo forse nel caso di suicidio.

Mutazioni della Menzogna - Diario Sincronico

Gli altri, i limpidi, i sinceri, le danno per scontate, e non trovano necessario menzionarle. Le parole verità e sincerità, proliferano proprio sulle labbra dei bugiardi cronici – proprio come chi fa vanto di non essere attaccato al denaro, ma in definitiva non parla d'altro. Ma non basta mai. Costoro esigono il monopolio, della sincerità: e tanto basta, invece, a renderli sospetti. Il bugiardo mente ogni volta che può, e spesso dimentica di aver mentito. Il bugiardo patologico mente compulsivamente, e mente ormai così sfacciatamente che finisce per prestare fede alle sue stesse menzogne: così come l'imbonitore da fiera deve credere per primo, alle virtù miracolose del suo intruglio avvelenato.

Tutto sommato, sono rari, i bugiardi interessati, e anche quelli patologici. Di massima, quasi tutti tendono a dire la verità - non fosse che per motivi economici: è dispendioso mentire.

Essere sinceri, essere sinceri sempre, essere sinceri soprattutto contro l'evidenza.

Quando gli avvenimenti perdono vita, quando lasciano sul campo la carne e il sangue, quando la memoria si fa progressivamente selettiva... allora rimangono le vulgate, le versioni ufficiali, buone da mandare a memoria e da tramandare senza pensarci più su, quelle da dare in pasto al pubblico, quelle che uno racconta – e che si racconta – per  giustificare come dovettero pur andare le cose perché ormai se ne è perso il senso, il ricordo. Restano le agiografie, i comunicati stampa, i bollettini di partito.

C'è una scienza, della menzogna. Per confidare nella comprensione altrui, bisogna sempre fornire bugie plausibili.

Le versioni dei fatti che do, sono sospette perfino a me stesso. Potremmo dare invariabilmente la medesima versione di un nostro misfatto - eppure questa coerenza non avrebbe ancora la benché minima garanzia della verità: è semplicemente la versione che abbiamo minuziosamente preparato da dare in pasto a noi stessi.

Può essere sottile, e scivolosa, la differenza tra sincerità e menzogna. Se, mentendo a sé stessi, si è mentito ad altri, si è stati bugiardi o sinceri? Mentire a se stessi è un'attenuante, quando si mente ad altri? Siamo forse di fronte ad una doppia negazione, che si capovolge in un'affermazione? Mentire a se stessi mentre si mente a qualcuno... è forse un indice di sincerità?

Ogni eccesso mi sembra sospetto. Ha sempre qualcosa di dimostrativo e di esibizionistico che ne mina la sincerità.

Circoli viziosi. La menzogna è menzogna. A volte però la simulazione e la menzogna fanno parte della malattia stessa.

Ci sono modi di mentire con  sincerità: l'istrionico lo sa, e ovviamente ne abusa. Ecco perché i pazzi sono furbi.

Storia di un Malinteso: la Sincerità. Tanta retorica sulla Sincerità! Purché si sia "sinceri", sembra quasi che ci si possa permettere qualsiasi porcata.