Leggere e Scrivere - Diario Sincronico -

I frammenti dell'antichità sono frammenti accidentali. I frammenti del nostro tempo nascono già tali: il frammento si ipostatizza, diventa assoluto.

Un verso, due. Tre al massimo, e poi tutto diventa confuso, contraddittorio. I miei pensieri hanno il fiato corto.

Bene ammetterlo: dai libri si ricava ben poco. Si ricava ben poco, dalla confidenza con loro, se non l'attitudine a confrontarsi con altri libri ancora. Ma tale critica, si veda bene, può essere sollevata solo da chi ha già attraversato una così esclusiva, tirannica intimità: e non da un qualunque analfabeta – di andata e di ritorno – con la vocazione del piromane. Non un attimo prima, quindi, né da fuori.

Driftwood. Morto fra i morti, sarei stato io, a circondarmi di cose morte – parole tue: e stavi parlando dei miei libri, come fossero i surrogati di una vita da dissanguare, i candidati all'autodafé... Eppure sei tu, ad aggirarti a tuo agio, tra manichini acefali e orinali sbreccati, tra costumi logori e stracci ingloriosi, in mezzo ad infami ritratti di sconosciuti: tutto il macabro inventario di una mostruosa archeologia di orrori quotidiani, contrabbandati per un'arte solo malintesa. E in fondo ti nutri di relitti trascinati a riva, avidamente scampati a naufragi senza memoria: altrettante simboli di fallimenti altrui, ormai senza nome e senza ricordo.

Al pari di ogni altra cosa, anche i libri in fondo sono qualcosa di inessenziale, di superfluo. Uno muore, e se li lascia alle spalle, proprio come tutto il resto.

Ci sono brutti libri e ci sono anche libri inutili. Ma per un libro c'è un destino ancora peggiore: quello di essere inservibile.

Repetita iuvant. Ovvero, apologia del plagio.

La mia biblioteca, è anche e soprattutto la collezione dei miei fallimenti, dei miei atti mancati e dei miei malintesi.

L'ago in un pagliaio. Per quanto povera, forse in ogni biblioteca c'è il libro che ci porta all'illuminazione.  Possediate dunque un solo libro.

Forse alla lunga anche questo conduce ad un'inquieta rassegnazione: ma leggere un libro significa ogni volta non leggere tutti gli altri.

Diritti d'autore. Patrimonio di tutti e di nessuno, inestimabile e privo di valore al tempo stesso, ponderoso e volatile, il libro è quello strano oggetto la cui definitiva alienazione - si pensi ai prestiti, o alle biblioteche - appare meno deplorevole. Rubarlo è quasi lecito, e sembra meno condannabile.

Non ho ancora prodotto la mia opera migliore? Un giorno sarò famoso per le opere che non ho scritto.

L'aforisma? È un resto. È quel che rimane, quando si è tolto tutto.

Come tutti, l'artista viene e se ne va, e affida la sua opera al mondo: la abbandona. Quando la sua opera, come un figlio, si stacca da lui, non gli appartiene, e non lo riguarda più.

Non è da tutti, il coraggio di leggere quel che scrive il proprio nemico: perché segretamente temiamo che possa conquistarci alle sue opinioni.

Tornando indietro, come potrò pretendere che qualche foglio scarabocchiato, quattro appunti possano giustificarmi?

Contradictio in adjecto. Troppo spesso chi coltiva l'amore per la lettura, non sa poi resistere alla tentazione di scrivere.

Occorre una bella arroganza, per pensare che i propri pensieri valgano la pena di essere stilati.

Dominio del Tempo - Diario Sincronico -

Creatio ex Nihilo. È sicuramente a causa del nostro rapporto col tempo, cioè con la mortalità... a causa del rapporto col nostro Essere, perennemente aperto, perché non può essere circoscritto, ridotto, definito... a causa del fatto che non ci apparteniamo mai compiutamente: che il nostro problema è il sentirci vivi. Per quanto facciamo, non ci sentiamo mai veramente vivi. E perciò siamo alla costante ricerca, inappagata e inappagabile, di esperienze e di emozioni, sempre più forti per una specie di assuefazione, che possano surrogare il nostro vuoto costituzionale.

Forse la netta, angosciante percezione del vuoto, dello scarto, induce a saturare la propria vita di cose, di attività, di eventi...

Quando un evento è "necessario" - necessario in senso forte, perché in un modo o nell'altro, prima o poi, accadrà inevitabilmente - allora questo evento sta già sempre accadendo. Meglio: è già accaduto. L'ineluttabilità azzera quel tempo quantitativo, che pare dividerci ancora dall'evento ineluttabile. Esistono allora due tempi: un tempo contingente e quantitativo, quello della durata, e un tempo assiologico, carico di senso. Si dirà che tutto ciò può valere quasi per qualsiasi cosa, naturalmente. Ma il prototipo di questa "necessità", è la morte e il morire.

Noi siamo già sempre esseri retrospettivi, postumi: mentre lo viviamo, il presente ha già sempre qualcosa di imperfetto, come un materiale grezzo ancora privo di quel senso (quando ce l'ha) che solo il tempo (l'Anima forse) gli conferisce. Ciò che l'anima seleziona perché gli riconosce un senso, vive da sempre e per sempre. Ciò che sopravvive a questa selezione - una selezione apparentemente arbitraria - cessa di essere "nostro" - noi non esistiamo, se mai siamo esistiti - e diventa patrimonio di tutti.

È enorme, la quantità di tempo che riempie gli interstizi lasciati tra un'attività "significativa" e un'altra, e che sprechiamo irrimediabilmente perché apparentemente priva di "senso". È mai possibile emancipare un tempo apparentemente privo di "significato"? L'unica cosa che possiamo fare è esercitare costantemente la consapevolezza.

Tendiamo sempre a distinguere tra un tempo dotato di senso, in cui sentiamo di vivere autenticamente, ed un tempo privo di significato, che, profano, sembra scivolare via senza lasciare traccia. Eppure forse riusciremmo a vivere pienamente se riuscissimo ad emancipare il tempo da ogni valore, per restituirlo alla sua autonomia, alla sua assolutezza.

Sembra essere un fenomeno universale, per quanto legato alla soggettività. Più si invecchia, e più il tempo pare subire un'accelerazione. Pertanto potrebbe avere a che fare con la chimica o la fisica del cervello. È come quando, volendo ottenere un effetto di accelerazione, si sottraggono dei fotogrammi alla pellicola cinematografica: diminuiscono gli intervalli all'interno di una unità finita. Allora che ne è del tempo in assoluto?

Avevamo tutta la vita "davanti", come si suole dire. Perciò quando eravamo giovani, la nostra visione del tempo era lineare. Oggi, che sempre più evochiamo alla presenza i nostri ricordi, pensiamo nei termini di una specie di "simultaneità".

Ostaggi del tempo, tutto sbiadisce davanti ai nostri occhi. E c'è da sorprendersi se finiamo fatalmente per pensare che: ecco, forse è più facile far finta di aver sognato tutto.

Il fatto che il passato, nella forma del ricordo, assuma un aspetto quasi allucinatorio, è molto eloquente sullo statuto ontologico di tutta la realtà.

Lo spreco di tempo è una forma di sacrificio, la nostra forma di distruzione di risorse lussuose, al quale non è ancora stato dato un nome.

Forse siamo nemici del tempo che abbiamo a disposizione, che è sempre finito. E allora ci prendiamo la nostra rivincita sciupandolo, con accanito entusiasmo.

Ciascuno, a modo suo, si inventa con successo il modo di sprecare il proprio tempo. Da questo punto di vista, tutte le attività, tutte, sono qualitativamente uguali - e ugualmente insignificanti. 

Il tempo, in sé, non è un problema. Lo diventa quando ci si concede di ammettere che si tratta di una entità finita. E così, ad alcuni, viene di precipitarsi incontro alla morte - che tanto è inevitabile - e ad accelerarla, la vita - che tanto non basterà mai, per quanto ci si affanni.

Si dilegua, la vita. Non più a ore, a giorni. Ma a tocchi di settimane, mesi, anni. Molti, forse i più distratti, vanno di fretta.

Ogni singola cosa che progettiamo - leggere un libro, per esempio - si basa su una presunzione di fondo, che, come tutte le presunzioni, è sempre indebita: quella di disporre di tempo sufficiente per portarla a termine.

Si soffre, perché si pensa sempre di avere un domani nel quale protrarre la sofferenza.

Proprio nel momento in cui siamo - troppo - impegnati a vivere, la nostra prospettiva è di necessità parziale: e non a caso il tempo a nostra disposizione può ancora sembrare illimitato. Solo nella dimensione del ricordo - che realizza improvvisamente una specie di contemporaneità - alla nostra vita viene restituita la sua più autentica relatività. Ma è solo nel momento della Morte, che per la prima e ultima volta la nostra vita si realizza autenticamente come un Tutto.

Il tempo non esiste – esiste solo il presente. A rigore non esiste che l'attimo presente, l'ultimo, quello che precede la morte.

Ad ogni età siamo soliti pensare a noi stessi come completi - come la versione definitiva di noi stessi. Il tempo interviene poi ad insegnarci quanto fossimo relativi. Ripensando a noi stessi, è inevitabile pensarci come a dei semplici abbozzi.

Avari del nostro tempo, siamo sempre prodighi di quello degli altri.

C'è come un patto non scritto. Dobbiamo dimenticarlo! Eppure la vita è proprio quel mentre che indisturbato si consuma tra un appuntamento e un altro, tra un evento significativo e l'altro. E del quale alla fine non rimane più nulla. Dio voglia che esista un'altra vita, che esista un "noi" più autentico e più coraggioso, ad attenderci: perché vivere così, all'insegna della distrazione e dello spreco, è stato infame.

Naturalmente sono entrambi espedienti destinati al fallimento, soluzioni solo in apparenza opposte. Ma c'è chi, per ingannare il Tempo e confondere la Morte, non fa che accumulare esperienze, luoghi e persone. E chi, come me, non fa che tornare senza fine sui suoi passi.

Imperativi della Libertà - Diario Sincronico -

"... a better rope. One that won't break, one you can't even see". Ci sono "libertà" ingannevoli che finiscono per spingerci ineluttabilmente verso la paralisi. Una libertà malintesa, non è che una catena ancora più insidiosa.

Forse uno può scegliere all'interno, della vita in cui si trova... Ma non sceglie mai la vita che gli è stata destinata.

Si può essere destinati, ad essere liberi.

Io non contesto tanto l'assunto: "Noi siamo liberi". Problematizzo piuttosto il concetto stesso di "Noi".

Tanta enfasi sulla libertà non è che la retorica degli schiavi.

"Era necessario" è il motto delle persone libere.

Da tutte le parti si dice: dobbiamo essere liberi di essere ciò che siamo. In altre parole: liberi di essere ciò che ci è toccato essere.

La libertà degli Altri: quella sì, che ci sembra offensiva. Perciò ci siamo tanto innamorati dei determinismi. Dobbiamo sempre capire, trovare una causa, ridurre. E non siamo teneri neanche con noi stessi.

Nutriamo una sincera devozione per la libertà degli Altri almeno fintantoché essi sono disposti a rinunciarvi per noi.

Ciascuno di noi, nel muovere un dito, è già sempre un agente di Dio. Eppure ciò non ci esonera dalla responsabilità.

Lo vedo chiaramente: siamo determinati, mai liberi. Se seguo i miei impulsi non sono libero, perché i miei stessi impulsi sono determinati. Forse l'unico modo per agire "liberamente" è agire casualmente. 

Anomismo. Premessa l'assenza assoluta di libertà, forse questa si esprime proprio negli atti più contrari alla nostra natura, quegli atti che maggiormente ci ripugnano. La libertà non consisterà allora precisamente nell'esercizio... del Bene?

Liberi? Perfino le nostre più nobili aspirazioni possono essere compulsive, e la nostra stessa libertà ridursi ad un sintomo.

Siamo liberi: oh sì, di passare da una dipendenza all'altra.

È finita la bazza! Non ci sono più tabù da infrangere. Siamo consegnati al dominio della noia di noi stessi.

Si trasgredisce la Legge per essere liberi, e poi si rimane dipendenti dalle trasgressioni...

Siamo autorizzati a fare solo ed esclusivamente quello che abbiamo il coraggio di ammettere - e di confessare.

Molto più repressa che genuinamente disciplinata, la nostra cultura ha sempre sopravvalutato la trasgressione. Viste più da vicino, però, nella loro compulsiva ripetizione, le nostre trasgressioni finiscono sempre per diventare un po' patetiche.

Non bisogna confondere gli spiriti liberi con quelli superficiali, né i superficiali per natura con i superficiali ad arte.

Finora il senso della Libertà è stato: Un tempo non era possibile, ma adesso si può. Una specie di scatenamento. Si tratta di un senso negativo, legato inestricabilmente alla necessità di proibizioni. Ma in un contesto privo di tabù, che ne è della Libertà? Esiste ancora? A cosa ci preparerà questa Libertà nuova?

Aveva ragione Krishnamurti, e con lui Terzani: la libertà comincia quando non c'è più scelta.

Finché c'è una via d'uscita, c'è speranza, e quindi sofferenza.

Ci sono passato anch'io. Ci sono età della vita - come l'infanzia, o l'adolescenza - nelle quali ci sentiamo al di sopra delle regole: le regole che valgono per gli altri, non sono state fatte per noi. Tutto ha un prezzo, però, che si deve ben pagare. Soprattutto quando è un prezzo che sono gli altri, a dover pagare.

Figli della Storia - Diario Sincronico -

Siamo stati addestrati a pensare a noi stessi sempre alla fine di qualcosa: al culmine di una evoluzione, o sulla soglia della fine del mondo… Di contro, all’improvviso sospetto che forse siamo solo all’inizio di qualcos’altro: maldestri abbozzi, timidi prototipi, trogloditiche promesse.

Gli Sconfitti della Storia non escono immediatamente di scena, non scivolano necessariamente nell'oblio. Non subito almeno: servono ancora, servono di lezione. Perciò sono condannati all'impotenza, e a quel senso del ridicolo a cui sempre l'essere inoffensivi si accompagna.

La Storia è quel circolo che porta da un Paradiso all'altro. 

Questione di dettagli. Un eccesso - anche estetico - è sempre un sintomo: il sintomo di uno squilibrio. Sono gli squilibri, diremo noi - che siamo i figli della Storia - i moventi del Progresso. Ma se fosse proprio la Storia ad essere il Male?

Imbevuti, fatti con la carne stessa della Storia - e quindi del Progresso - viviamo dell'inestirpabile pregiudizio secondo cui ciò che è "nuovo" dev'essere necessariamente migliore di ciò che l'ha preceduto.

Se conferiamo un valore in sé al Progresso, ammettiamo automaticamente la validità del paradigma evoluzionistico: ciò che viene più tardi è in sé più evoluto di ciò che l'ha preceduto.

I pregiudizi sono storici. Ma anche la tolleranza, che nasce dalla relatività, potrebbe esserlo. Alla fine la relatività divora se stessa.

Siamo diventati "moderni". Forse non crediamo più all'immortalità dell'anima, ma nutriamo ancora illusioni circa una residuale esistenza di un Io.

Senza Tuchta e ammonale. Noi ci chiamiamo "moderni": esenti dagli errori del passato. E invece nulla è cambiato. E qualcosa in noi oppone con colpevole inerzia un'ostinata resistenza all'Evoluzione.

Declinazioni del Comando - Antisemitismi - Diario Sincronico -

Il pregiudizio verso lo straniero povero è un pregiudizio borghese inconfessabile. Ed ecco allora che lo straniero diventa onnipotente: l'Ebreo.

Imperdonabile accanirsi su un nemico indigente. Ecco allora che il Nemico diventa magicamente potentissimo, e qualsiasi iniziativa contro di lui diventa legittima.

Oggi come allora. In fondo vantare qualche amico tra gli Ebrei, è il vezzo dell'antisemita.

Quando l'antisemitismo biologistico lasciò il passo ad un antisemitismo culturalista - anche di sinistra - l'antisemita tradizionale, legittimato razionalmente e aggiornato nei suoi argomenti, deve aver tirato un sospiro di sollievo. Dopo tanto ostracismo da parte del Pensiero, si poté essere impunemente antisemiti: si poté essere antisemiti a cuor leggero.

Jom Kippur. Di volta in volta, gli Ebrei si sono presi la colpa di tutto - di tutto e del suo contrario: troppo astratti, troppo concreti; creatori del Capitalismo finanziario, inventori del Comunismo. Docili capri espiatori, buoni per tutte le stagioni. Tanto varrebbe sostenere che sempre gli Ebrei hanno concepito il complotto antisemita.

Declinazioni del Comando - Lo Stato Totale - Diario Sincronico -

I mezzi giustificano il fine. La via breve è giustificata da un'età di crisi, di fine. Ma è anche vero il contrario: che solo un'età critica può giustificare a posteriori l'adozione di misure straordinarie...

I Nazisti, notoriamente schizzinosi, hanno additato negli Ebrei la razza deleteria per eccellenza. E, con pedante  coerenza, hanno sterminato questa “razza” nei lager, assieme a qualche altra categoria più o meno imprecisa di indesiderabili: oppositori politici, minorati, zingari, omosessuali, perfino Testimoni di Geova. I Bolscevichi, invece, che non potevano permettersi ingenui e decadenti scrupoli borghesi, molto più democraticamente non hanno fatto favoritismi, e nei gulag hanno spedito proprio tutti. Alla fine un cane arrabbiato finisce sempre per azzannare se stesso.

A modo loro i Tedeschi ebbero ancora qualche scrupolo, e, per una specie di malafede, nei lager bruciarono i presunti Diversi: i Diversi o quelli che sembravano così uguali da potersi mimetizzare. I Russi, che ereditavano un pensiero fondamentalmente egualitario, e che di raffinatezze non potevano permettersene, hanno cacciato nei tritacarne siberiani gli Uguali: soprattutto gli Uguali, gli Uguali in quanto tali.

Noi pretendiamo per noi la bellezza, la salute e la felicità nel mondo: lo stesso mondo che ha generato la fame, la schiavitù e Auschwitz.

Quando la verità e la menzogna, la ragione e il torto diventano concetti reazionari, controrivoluzionari, alla fine non rimangono che la forza e il successo a decidere di quanto è legittimo.

La paura nei confronti dei capi consiste nel dover dimostrare costantemente la propria cieca fedeltà. E la fedeltà non è mai sufficiente.

Befehlsnotstand. La storia e le società ne offrono un'infinità di varianti, a seconda delle epoche e dei contesti, ma uno solo ne è, probabilmente, il paradigma. Il carnefice, il boia, il cane da guardia, l'aguzzino, il Kapo (...) sono individui modesti, e inguaribili ottimisti. Essi sono persuasi che adempiendo con zelo il loro dovere – che consiste nell'obbedire all'ordine di perseguitare, umiliare e annichilire i loro pari – per loro ci sarà sempre una scodella di cibo; persuasi che riusciranno a sopravvivere alle loro vittime: almeno un giorno di più, uno solo! Raramente si tratta di una questione di lealtà, o di idealismo: e questo il Padrone non lo dimentica mai.

H. Arendt. Non che sia poi un'attenuante. "Sono un essere umano!", dice chi si appella come ad un'eccezione, rivendicando in realtà l'appartenenza a qualcosa di superfluo, di irrimediabilmente a buon mercato...

L'esito è sempre dubbio quando non proprio disperato; ogni successo è sempre precario, provvisorio – e per questo si è sempre raccomandata una vigilanza di stretta osservanza: c'era un principio come l'entropia, da denunciare – senza sosta, e di momento in momento. Ma il totalitarismo lo si combatte innanzitutto dentro di noi. Hitler siamo noi.

I miei scritti sono una coltura in vitro, un vaccino contro quel dispotismo in miniatura che incuba dentro di noi.

I Nazismi sono una malattia dello Spirito: basta guardarsi dentro, per sorprendere un piccolo nazista ben annidato in sé. In questo senso il Nazismo è ben lungi dall'essere un'aberrazione. Al contrario, è qualcosa di molto banale. Ma non nel senso indicato dalla Arendt.

L'argomento della legittima difesa mi lascia sempre molto perplesso. Fu sempre per legittima difesa che i Tedeschi invasero il mondo intero.

Paranoia. Come i Nazisti: invasero l'Europa intera perché si sentivano minacciati dagli altri.

I campi di sterminio sono stati i laboratori in cui si è sperimentata sul campo l'onnipotenza dell'Uomo.

La Guerra è un regolamento di conti dello Stato contro il Popolo.

Declinazioni del Comando - L'illusione dell'Identità - Diario Sincronico -

La razza inferiore esiste: ma è interstiziale, è trasversale.

Razzismi. È vero: sono profondamente razzista. Ma, a differenza del razzista ingenuo, del razzista dilettante, che prevedibilmente sostiene sempre di appartenere alla razza migliore – solo per ritagliare per se stesso un’altrimenti ingiustificabile superiorità – io affermo che la mia razza, la mia razza di fatui, disimpegnati, arricchiti, sazi e ipocriti, non è migliore delle altre. Ogni razza forse, è di volta in volta la peggiore fra tutte. Siamo uguali, davvero, ma per i motivi sbagliati, uguali grazie alle nostre imbecillità, ai nostri cretinismi congeniti. Ciò che ci rende altrettanto a buon diritto diversi, non è il sangue, la socializzazione, oppure la cultura, ma le nostre peculiari tare ereditarie, le nostre specifiche crudeltà, i nostri sclerotizzati circoli viziosi.

Plagio? I nostri sogni, quelli della fratellanza universale, dell'anti-colonialismo, dell'esotismo, del misticismo, si sono concretizzati, hanno preso braccia e gambe, e sono arrivati a presentare il conto, sotto forma dei nostri incubi.

C'è una falsa modestia, dietro la quale si annida un certo spirito discriminatorio: l'altrui non essere poi tanto migliore di noi, finisce per diventare un'aggravante.

Chi è sufficientemente privo di scrupoli, lo sa bene. Meglio: lo fiuta – e ovviamente la tentazione di abusarne è troppo forte. Allora bisogna essere franchi. La tolleranza, la pazienza, le buone maniere, la cortesia, tutte caratteristiche tipiche di popoli vecchi e civilizzati, sono semplicemente alibi per la codardia. (...)

Si maledicono i popoli, ma alla fine si ammazzano sempre i singoli.

Spirito del Razzismo. Lo apprezzo come persona e lo detesto come categoria.

Attorno a Girard. Il problema dei diversi non è tanto che sono diversi, ma che sono uguali. Nel Diverso temiamo il diverso o temiamo l'uguale?

Privi di identità, andiamo a caccia di un'identità qualunque: perfino quella di un popolo che non esiste. 

Tutti apparteniamo ad almeno una minoranza. Tutti apparteniamo a più di una minoranza. Ebbene, cos'è una minoranza, allora?

Non facciamoci illusioni: ciascuno di noi fa di volta in volta parte dell'una o dell'altra minoranza. Meglio: entriamo e usciamo letteralmente da una minoranza all'altra. Ma per lo stesso motivo finiamo per cadere inevitabilmente da un'intolleranza all'altra.

Domanda e Offerta. Come per tutte le merci, là dove si verifica sovrapproduzione di esseri umani, la vita non costa più nulla: si muore all'ingrosso.

Per meritarsi la nostra pietà, l'immigrato deve affrontare l'ordalia del mare. Evitiamo allora inutili ipocrisie, e andiamoli a prendere a casa!

I nazionalismi aggressivi hanno sempre questo in comune: sollecitano i più forti, o più numerosi, a difendersi dai più deboli, dai pochi.

La violenza del nazionalista rappresenta il riscatto del vincitore nei confronti del vinto, del forte nei confronti del debole.

Nello xenofobo continua a parlare l'animale territoriale.

Siamo in presenza di razzismo ogni volta che le caratteristiche di un uomo si fanno sostanza.

Lo affrontiamo con apparente disinvoltura. Eppure "viaggiare" da soli comporta sempre una specie di esposizione, di vulnerabilità. Come reagiamo? Mettendo questa esperienza tra parentesi, dando tutto per scontato, a cominciare da noi stessi - ed esibendo nei confronti degli altri, una specie di sdegnosa ed ingiustificata superiorità. Invece di consegnarci spogli e vulnerabili, ci difendiamo con il filtro del pregiudizio.

C'è sempre il persecutore a ricordare alla vittima la sua identità.

Declinazioni del Comando - In Democrazia - Diario Sincronico -

A cominciare dall'epoca moderna il Guerriero diventa il bersaglio di una campagna dissacratoria: diventa superfluo, patetico. Al suo posto subentra il Soldato: ma costui non è che l'eroe della verosimiglianza, della ragionevolezza.

General Intellect. L'alfabetizzazione prima e l'informatizzazione di massa poi, hanno prodotto schiere di geniali dilettanti. Un'autentica sovrapproduzione di informazioni ci ha resi tutti solamente più assuefatti e distratti. 

L'ascesa di Hitler al potere è la dimostrazione che il suffragio universale di per sé, non è necessariamente una garanzia di democrazia.

Democrazie, progressi, riformismi. Tutte le guerre combattono la loro prima battaglia proprio sul terreno del linguaggio. E sempre il linguaggio, torto e vilipeso, ne è la prima vittima.

Emergenze, unità nazionali: occorre vigilare, perché tutto può succedere, quando tutti sono d'accordo.

“Saggio sulla Lucidità”. Se l'astensionismo non avesse raggiunto la soglia del 40% dell'intero corpo elettorale, si sarebbe detto  che la condanna dell'astensionismo – una condanna bipartisan, che curiosamente ha messo d'accordo tutti gli avversari politici – fosse plebiscitaria...

I più forti hanno ragione, hanno ragione di fatto. Si dimostri di essere più forte, oppure ci si rassegni ad avere torto.

Non lasciamoci irretire da chi, forse con soverchia modestia, sostiene che la politica sia materia troppo complessa per pronunciarsi. Come tutte le verità, anche quella della politica è semplice: la politica è unicamente una questione di forza – che sia forza muscolare o forza sublimata (il censo, la propaganda) è solo un dettaglio. Chi è più forte detiene semplicemente il monopolio della ragione; chi è più debole ha torto e basta: ed è condannato al silenzio. Non si è fatta poi molta strada da quando si ragionava con la clava. E ancora oggi, infatti, una volta esauriti gli argomenti, rispunta il manganello.

In Democrazia, chi comanda non solo desidera continuare a comandare - come ovunque - ma esige per soprammercato anche il tuo libero consenso.

La Democrazia è quella forma di governo in cui le aziende cominciano a giustapporsi e finiscono per sostituirsi allo Stato nelle sue prerogative.

Con l'egualitarismo non è stato socializzato tanto l'altruismo e la solidarietà. In compenso anche l'arroganza e la prepotenza si sono democratizzate, e sono diventate pervasive. Tutti si sentono ugualmente in diritto di alzare la cresta.

Declinazioni del Comando - L'Ingiustizia Sociale - Diario Sincronico -

Apologia del Capitalismo. Che i ricchi diventino sempre più ricchi e i poveri sempre più poveri, sembra esprimere in realtà un principio rivoluzionario di direzione contraria all'entropia – dal punto di vista cosmologico... Quando l'energia necessaria a tenere uniti i capitali sarà superiore ai profitti da capitalizzare, il Capitalismo che conosciamo collasserà...

Per il buon borghese che si annida in noi, la povertà è una colpa morale. Tutto è lecito, sulla pelle del povero: un po' perché sembra meritarselo, un po' perché deve essersi assuefatto ai colpi della sventura, e dev'essere diventato più insensibile al dolore – meglio a te che a me, insomma. Si tratta di un errore logico commesso in malafede: si scambia la causa per l'effetto.

Quando ci troviamo di fronte ad una palese ingiustizia, per tranquillizzare la nostra coscienza finiamo per giustificare le nostre omissioni – o il male di cui siamo noi stessi responsabili – razionalizzando che, magari per ragioni naturali, “in fondo se lo meritano”, o che “qualcosa devono aver pur fatto per meritarsi la loro sorte”. E così siamo legittimati a ripetere il male.

Ci indigniamo, e giustamente, quando chi è più forte in un dato momento, se la prende con qualcuno di più debole. Doppiamente ci indigniamo quando quel qualcuno di più debole siamo proprio noi.

Noblesse oblige. I poveracci, loro sì, devono sempre rispettare le regole... Sono condannati ad una correttezza, e a una lealtà coatta. In caso contrario, scattino pure le manette.

La retorica pauperistica di taluni, è particolarmente detestabile. Perché finisce per suffragare, e a ragione, il pregiudizio secondo cui i meno abbienti sarebbero sempre degli infami.

Niente di più triste e odioso, del ricoprire una posizione sociale infima, e nutrire al tempo stesso manie di grandezza.

Esiste anche un feroce snobismo degli straccioni.

I Poveri, sono forse Uomini? Esistono uomini naturalmente poveri, o solo uomini impoveriti? E quanto ricchi occorre essere, per essere autenticamente Uomini?

I soldi non comprano solo il tempo. Comprano soprattutto lo spazio: lo spazio che permette di tenere gli altri alla larga.

Sussunzioni. Il Capitalismo è la Scimmia di Dio. È sempre il Capitalismo a pronunciare l'arringa anti-capitalista!

Declinazioni del Comando - La Natura - Diario Sincronico -

Senza sospettarlo, siamo giocati proprio da quegli stessi istinti che credevamo essere nostri. Noi siamo semplicemente le pedine dei nostri più segreti, filogenetici, moventi: senza saperlo, siamo noi gli epifenomeni – i miseri, sprovveduti veicoli dei nostri caratteri ereditari, nella cieca e disperata pulsione alla propria perpetuazione. L’individuo ne è solo l’aspetto lussuoso, e con ciò stesso sacrificabile. Ogni genuino senso di rivolta è redento, ogni conflitto sopito, composto, ogni volta che con struggente ostinazione proclamiamo la nostra orgogliosa identificazione con i nostri organi sessuali, nell’illusione che essi siano la nostra dotazione: quando invece siamo noi, anima e corpo, il loro equipaggiamento.

C'è chi manifesta un'ossessiva ostentazione dei figli: al pari di ciechi messaggi, continuano a scaturire e  proliferare per portare lontano un nome – fin quasi ad avvelenare il mondo intero. L’orgoglio della propria progenie, è un imperativo assoluto che parla già di morte: la meraviglia per le nostre copie, per le nostre eiaculazioni parlanti.

Chi vuole figli, ha il coraggio di dare una faccia alla propria morte.

C'è qualcosa di peggio, del non aver messo al mondo dei figli. Ed è l'averne messi al mondo.

Siamo addestrati a pensare a noi stessi come a maschi e a femmine: e così finiamo per incarnare nel nostro culmine il ruolo di organi riproduttori. Non ci aspetta mai la promessa di diventare esseri umani, al tempo stesso archetipi e fondatori di una nuova stirpe.

Nell'epoca della trasgressione istituzionalizzata, la solitudine, la verginità danno scandalo.

Esiste sulla faccia della terra qualcosa di meno trasgressivo del sesso? Il sesso è comando, imperativo, obbedienza.

Gli esseri infecondi, per scelta o per disordine, eludono i progetti che la Natura ha scritto per la specie, e strappano tutto il piacere che la Natura ha previsto come un'esca sulla via della riproduzione. Un piacere inutile, sterile, una trappola neutralizzata, fine a se stessa. Una tragedia dell'assurdo. Sottrarsi ai progetti della Natura, significa votarsi ad un espediente che diventa privo di scopo, quando è fine a se stesso. Non c'è scampo.

Isolare il piacere nel sesso, emanciparlo e renderlo autonomo dalla riproduzione, è un atto di rivolta, che come ogni atto può raffinarsi in una forma d'arte. E come tutte le cose belle, anche il sesso è squisitamente inutile, perfettamente impermanente, volatile.

Più si scendono i gradi dell'evoluzione, e forse più feroce si fa progressivamente la lotta: per la Vita prima, per l'Essere stesso poi. Ci illudiamo solamente, di detenere il monopolio della guerra: ma possiamo a malapena sospettare quanto dev'essere atroce il conflitto a livello biologico; e non abbiamo alcun accesso alla comprensione delle lotte che probabilmente si consumano a livello minerale, atomico.

Forse dobbiamo rassegnarci all'idea. Per conservarsi e proliferare, la Natura stessa, almeno finora, non ha trovato risorsa migliore della competizione fra gli individui che la compongono.

Qualcuno ha scritto che l'omicidio sta all'istinto di morte, come l'orgasmo alla Libido. Inutile farsi illusioni: la violenza sembra connaturata alla Natura, forse addirittura all'Essere: si tratta di una dotazione fisiologica, un'eredità filogenetica, inestirpabile. Certo, la violenza può essere repressa, rimossa, razionalizzata o sublimata. Ma che sollievo! poter esercitare la distruzione legittimati da una fede che Dio è con noi, che la Giustizia è dalla nostra parte, che noi, e noi soli, camminiamo al fianco della Necessità...!

In medio stat virtus. Ogni stato tende naturalmente alla medietà: e non c'è alcuna grandezza in questo. Il caldo tende al tiepido, e sempre verso il tiepido tende anche il freddo. Un impulso esterno si rende necessario solo laddove occorre spingersi verso l'estremo di una scala. Tutto tende naturalmente al caos: è l'ordine, che richiede uno sforzo. Occorre uno sforzo per vivere, nessuno per morire.

Il Mondo non è mai stato un bel posto in cui vivere, lo sappiamo bene. Ma quel che è più spaventoso, è il sospetto che calamità positive come la crudeltà, la malvagità o l'inganno, siano relativamente rare. Perché il Mondo sia così inabitabile, la Vita così dolorosa, purtroppo bastano di gran lunga la noncuranza, l'inerzia, la cautela. Insomma, quell'infernale auto-indulgenza, che procede dalla volontà di autoconservazione.

Salvo poi avere brutte sorprese, noi fiutiamo la presunta debolezza altrui. E più o meno inconsciamente ci comportiamo di conseguenza. Ecco con cosa ha a che fare l'equanimità.

In Natura un membro della stessa specie è innanzitutto un rivale. Il membro di una specie diversa è una preda, o un predatore. Quanto in noi obbedisce ancora allo stesso principio?

Salvatori Interessati e Salvati Recalcitranti - Diario Sincronico -

Due narcisisti entrano in competizione perché si contendono una risorsa finita e limitata: l'autostima.

Costretti ad una competizione senza fine, con Te si finisce sempre per non sentirsi alla tua altezza: perfino nell'esibizione delle rispettive miserie.

Sono forse stato un manipolatore? Certo, un manipolatore che si è sempre cimentato con chi era più forte.

Sesso a parte, quando ci sei, non è possibile avere poi grossi dubbi, su di Te: tutto appare terribilmente chiaro. È quando non ci sei, che cominciano i problemi. E non tanto e non solo, per la mancanza e la nostalgia di Te, che pur sono autentiche: e dolorose. Quanto per il fatto che in realtà non si ha più a che fare con Te – che in questo modo sei provvisoriamente emancipata dalle tue stesse brutture – ma con l'idealizzazione di Te: un parto fantasmatico della nostra mente.

Talvolta chi ti idealizza oggi, lo fa semplicemente per svalutarti meglio domani. L'idealizzazione è solo un'altra forma di violenza, e alla fine legittima ogni violenza.

Perché non ero come indebitamente speravi io fossi... dovesti sentirti ingannata – e allora tutto, tutto era giustificato. Poiché non ero come speravi io fossi, mentre in apparenza cercavi di rendermi conforme al tuo ideale, sei riuscita – magia dell'identificazione proiettiva! – a rendermi compatibile col tuo incubo. Applausi? Sì, applausi.

Desolante arrendersi all'idea, di essere stato semplicemente un sintomo altrui.

Medico, cura te stesso. Dio ci guardi dai benefattori.

Non sono stato il tuo salvatore, come ingenuamente, come presuntuosamente avrei voluto: tutt'altro. È cosa di cui non andare fieri, e che probabilmente non mi perdonerò mai. E raggiungo arditamente la schiera dei tuoi fallimenti: semplicemente uno, fra gli altri.

I bisognosi? Li scegliamo così, perché presumiamo che non siano nelle condizioni di rifiutarci...

L'oggetto del nostro soccorso è in uno stato di necessità. E con ciò è anche un candidato alla subordinazione.

Per noi oblatori, chi riceve aiuto deve restare in una posizione di necessità. Ma, se veniamo smascherati, siamo costretti ad ammettere, che in questo non c'è alcun bene, non c'è alcun amore. Quello di portare aiuto... è un pretesto moralmente accettabile per esercitare impunemente il proprio controllo sull'altro.

Il nostro correre in soccorso – noi, oblatori inadeguati – naturalmente non è incondizionato. Noi ci aspettiamo sempre della gratitudine. E l'oggetto recalcitrante del nostro soccorso, è passibile di ogni ritorsione.

Siamo così gelosi dei nostri cari, che nonostante tutto esigiamo di essere i loro unici accusatori.

A volte mi sorge il sospetto che dire: "Grazie", significhi in realtà chiedere il permesso di continuare ad abusare degli Altri.

La vittima è una macchina autocompiaciuta, per la produzione in serie di carnefici.

Anche l'essere maltrattati ci persuade del fatto che siamo degni di attenzione.

A volte un Sadico è solo un masochista pentito.

Forse perché il Masochista pare moralmente più rispettabile, il Sadico ama fare professione di autolesionismo: fa più male a me che a te, dice! E così può infliggere impunemente la sua crudeltà sugli altri.

Ti fa quasi sentire in colpa, il Sadico. Non odia nessuno, lui. Ed è vero: infligge le sue crudeltà con leggerezza scientifica, e filosofico distacco.

Bisogna essere grati ai propri persecutori. Solo così possiamo essere un passo avanti a loro. E un passo avanti a noi stessi. Ci fanno da specchio: ci insegnano molto su di noi.

Epistemofilia. Nel nostro Amore per la conoscenza, c'è sempre un fondo di Sadismo, che mira ad inghiottire, macinare, analizzare, digerire e alla fine evacuare l'oggetto stesso del nostro Amore.

Purtroppo, tutto ha fine: perfino l'ossessione del pazzo e il trastullo del persecutore.

Cosa regge l'ossessione? La negazione: l'indebita presunzione di essere ricambiati contro ogni evidenza...

Non possiamo più limitarci ad imparare ad evitare le persone nocive. Bisogna imparare innanzitutto a non essere più dannosi per gli altri.

In psicoterapia ci entrano le vittime. Le persone nocive, e i loro sodali, intanto se la godono.

Folie à Deux - Diario Sincronico -

Mi hai costretto a dedurre l'entità del mio amore da quella del mio odio. Se il mio amore è stato proporzionale al mio odio, allora devo averti amato davvero sconfinatamente.

Si è stranamente troppo indulgenti, nei confronti delle persone attraenti...

Voglio colei che non voglio volere. Ci si innamora di quelle donne che confermano la pessima considerazione che abbiamo di noi stessi.

Io non sono per Tutte: questo le donne lo sentono, e come un solo individuo, non lo perdonano.

C'è sempre stato questo sentimento doloroso, quello della contemporaneità, che ti fa dire: dove sarà ora? che starà facendo adesso? Allora, io stesso non sono più io, ma io sono lei mentre pensa a me.

Un altro giorno di solitudine è passato, nel doloroso sospetto (se non proprio di consapevolezza) di una simultaneità che resta intollerabilmente spalancata. È passato un altro giorno; e sorrido, all'affacciarsi minaccioso di un nuovo giorno, consegnato anch'esso ad una speranza feroce.

La donna è terribile come una dea. Che può fare un semplice uomo per difendersi, ben sapendo che ogni difesa si rivelerà inadeguata? Chi l'avvicina deve restarne irrimediabilmente riarso... E allora, forse per vendetta, la si vuole abbassare a sé, se ne profana la natura, perché la distanza rimane incolmabile... Deve essere andata così... E in fondo l'incolmabilità è sempre stata la sua cifra.

Questa dea si è fatta demiurgo, e ha partorito da sola tutto un mondo. Tu hai creato attorno a te questo mondo strano, e l'hai popolato delle tue vittime e dei tuoi carnefici: uno spettacolo abbacinante e melodrammatico, di cui hai stabilito tutta da te le regole. Ma i saggi, che lo sanno, smettono di stare al gioco, e ti rendono noioso lo spettacolo.

Capro espiatorio femmina: il mondo è stato creato solo perché tu potessi espiare le tue colpe. Salvatrice salvata, tu vuoi soffrire, tu devi soffrire, e coinvolgi, come un complice recalcitrante nel delitto e nel castigo, chi ti sta accanto.

Giunse così la donna precisa a me, la donna del risentimento. Ma, a differenza di me, lei non nutre alcun dubbio, armata com'è, dell'intolleranza dei Giusti.

Guai agli altri: tutti gli altri! Complici e colpevoli, cadranno vittime di una fatalità che un giorno interverrà a ricomporre ingiustizie, malintesi, omissioni... La tua, invece, è semplicemente sfortuna; le tue, sono semplici disavventure: e tu, una vittima, delle circostanze...

Guai, a chi desta i nostri demoni. Poi, se ne assuma la responsabilità. Non ci sarà alcuna pietà per lui.

Teodicea gloriosa. Tutto è giustificato: morti e feriti, carcere e fallimento, calamità e apocalissi Maya. Tutto è giustificato, purché Tu abbia da sempre avuto ragione. Ma sei in buona compagnia: una teodicea invero degna, dei più deliranti e rancorosi sistemi religiosi.

Questa versatilità, nel ricorrere indifferentemente a maledizione, vittimismo o lusinga, testimonia di una lucidità, di una freddezza raffinata, sui mezzi da sfruttare per ottenere il proprio fine: che poi è quello di ottenere una reazione, una reazione qualunque... Ma in questa prospettiva, si fanno sempre più sfumati i confini tra buona e malafede.

Ecco il segreto: sono tutti in buona fede... Non è affatto necessaria la malafede per far soffrire gli altri... Postulare la malafede negli altri è solo una manovra consolatoria, di retroguardia, che ammettiamo sempre negli altri, e che non vale mai per noi... Per questo ti ho sempre creduta.

“Se Dio non esiste, tutto è permesso!”. Talvolta l'amore diventa un sublime pretesto, per rendere legittima qualsiasi violenza...

Sulla tua strada incontrerai sempre qualcuno che ti spegnerà, o cercherà di farlo: con un colpo al cuore, o in una lenta emorragia. E poi ti rimprovererà anche di essere morto.

Ci sono persone che vi amano al punto che non permetterebbero a nessuno di torcervi il proverbiale capello: verissimo. Talvolta è perché vogliono semplicemente detenere impunemente il monopolio della violenza su di voi.

Elemosinare? Mendicare? Chi? Tu? Certo, un mendicante inedito... Un mendicante... aggressivo.

Non sembra possibile, eppure c'è stato un tempo in cui non esistevi. E a cominciare da Te, ogni viaggio che non fosse alla volta di Te, era un viaggio mancato, un viaggio abortito, una semplice metafora...  

Talvolta la vittima, è semplicemente la macchina che fabbrica i propri carnefici.

Io ero la tua vittima designata. Fiutasti in me una preda ideale, così come il carnefice fiuta la sua preda, e la preda il suo carnefice. Ma in qualche modo facesti male i tuoi conti. Io agnello e lupo assieme.

Fatti l'uno per l'altra. Il carnefice in Te fiutò in me la sua preda ideale. Ma anche la preda in Te fiutò in me il suo carnefice naturale.

Ormai mi conosci: non ho bisogno di pretesti per non chiamarti. Scrivi, ti prego, affinché io possa non risponderti...

Mi hanno sempre reso felice, i tuoi innumerevoli, periodici ritorni: mi ricordavano ogni volta, le ragioni per cui era stato sano dimenticarti.

Infantilismi. Le malattie infantili contratte da adulti, cioè fuori tempo, sono molto più difficili a guarire. Ci sono tipi di donne che, più che fare curriculum – come tacche su un'arma da taglio, o come bandiere nemiche sul fianco di una carlinga – fanno anamnesi: una volta avute, avute completamente, se ne resta  immunizzati per sempre.

Eravamo entrambi troppo soli, troppo impauriti, e sono state le nostre paure ad incontrarsi, e non noi. Abbiamo manovrato le nostre paure, le nostre resistenze, le abbiamo spinte innanzi a noi, come fossero le nostre pedine, i nostri ambasciatori armati, le nostre staffette. Sono loro ad essersi incontrati per davvero, e non noi. Noi siamo rimasti indietro, apparentemente al sicuro, nel segreto delle nostre stanze, dietro i nostri occhi, dietro la nostra voce, che è lo stesso. Altrettanto ciechi e inosservati, e sconosciuti l'uno all'altra.

Tu, il mio maestro Zen? Nelle tue torbide verità, sempre un boccone avvelenato.

Le sue prescrizioni, naturalmente non varranno mai per sé. Ti chiederà, pretenderà di cambiarti, e sempre per il tuo bene, ça va sans dire: perché lei e lei sola, conosce la via. Ti chiederà sempre di più, e poi l'esatto contrario di quanto ha appena fatto, e solo perché tu sia perennemente disorientato, perennemente in debito. Ma quando tu dovessi cedere, per compiacerla, per non perderla, perché sospetti quanto è diventata importante per te, allora perderesti d'un colpo anche tutto il suo rispetto. Resistile, se hai il fiato per stare al passo con lei, in una guerra permanente che non hai scelto. Oppure lusingala, serviti di lei, e poi schiacciala senza pietà.

Io sento di credere in te,

questa è la mia condanna.

Io credo

che non si possa amare così

e impunemente.

So 

che non si può avere la presunzione

di essere amati così tanto

e restare incolumi.

Eppure

contro tutte le chiaroveggenze,

contro ogni apparenza

dovetti essere concepito molto forte

per potermi permettere tutto questo lusso.        

Cerco ancora,       

se puoi credermi,      

il tuo volto      

in mezzo a milioni di altri,      

ma non ce n'è uno solo      

che poi io possa ricordare.      

E scendo ancora fra la gente,      

illudendomi,      

ma solo per mettere alla prova       

l'efficacia delle mie maschere.

“Sei troppo buono… Sei troppo onesto…”… Sei troppo questo, sei troppo quello…: sei sempre troppo qualcosa…

Provo quello che Tu vuoi che io provi. Sono in trappola, lo sappiamo bene entrambi. Allora mi immobilizzo, e faccio il morto.

Referenze. La prossima volta – a Dio piacendo – chiederò  le referenze... Ciao, prima mi presenti il tuo psicologo?

Vieni a Bologna? Nelle sue pause, si può quasi avvertire come uno stridere di ingranaggi, mentre non sa ancora come rispondere 'no', ad una domanda che non le è stata fatta...

Non è questo, amore mio – lo sai Tu e lo so io – il luogo delle vendette, dei conti che devono tornare, dei risentimenti mascherati da giustizie sempre unilaterali. Non è questo quel luogo, nonostante i nostri strepiti e le nostre reazioni scomposte. È questo il luogo, ben più prosaico, delle morti al rallentatore, dei suicidi in sordina, delle mute disperazioni, dei pianti senza più lacrime, delle quiete rassegnazioni, delle silenti disperazioni, delle attese senza speranza, delle lente consunzioni.

Quante volte, dovemmo fare gli offesi, solo perché la nostra posizione era francamente indifendibile. 

Il nostro è stato un lungo divorzio senza alcun matrimonio. Talvolta ci sono storie d'amore che non sono in realtà che interminabili separazioni.  

Elogio dell'apparenza. Tutto il gergo dell'autenticità, come adulante sirena tra flutti divoranti, insinua sempre alle tue orecchie ormai addomesticate: “Ti basta tanto così per arrivare all'autentica me stessa. Supera quest'ultimo cancello –  perché resta sempre un ultimo cancello da superare: deve restare! Rinunciami, se puoi! Altrimenti ingoia questi infami fiumi di merda che ho scavato solo per te! Sopporta e perdona oggi queste mie odiose apparenze, che ti stritoleranno in trappole tritacarne. Prova dopo prova, resisti fino all'ultima goccia di sangue, se mi vuoi davvero!” 

Ma impari sempre tuo malgrado che l'approdo è mobile, e indefinitamente differito. Un miraggio ipotetico, che è possibile tener vivo solo a condizione di essere perennemente sottratto, come l'orizzonte per il marinaio: un tesoro solo congetturale, costato morti e feriti, compromessi e soprattutto amputazioni dell'anima. 

Ma noi, platonici delusi, siamo ormai esausti di nichilistici mondi dietro il mondo: ormai stanchi di barattare senza garanzie un'orribile apparenza, certo, per una sordida verità. Per noi, noi che siamo condannati a questo intervallo, noi che non abbiamo per patria che questo diaframma, la forma è diventata sostanza, l'unica sostanza. Quel che è, e mai più quel che forse un giorno sarà.

Ognuno di noi due, contribuisce con un infinito: il proprio infinito. Chissà se due infiniti assieme, danno due infiniti, o un infinito solo.

Fin troppo semplice, appartenere a qualcun altro. Molto più arduo appartenere a se stessi.

Triviale, sentire la mancanza di qualcuno in sua assenza. Amare significa anche sentire la sua mancanza quando è presente.

Vorrei poter dire “ti amo” senza che questo fosse anche un ricatto.

Il Cosmo della Colpa - Capitolo 1 - Diario Sincronico -

Io scrivo, nel disperato tentativo di disseminare il mio cammino di prove a mio discarico...

Ho paura, di chi sente in colpa nei miei confronti. Non voglio che nessuno si dispiaccia per me: non dispiacetevi per me perché anche la colpa è un lusso, e nei miei confronti nessuno ha diritti. 

Si deve essere all'altezza, delle proprie colpe. Meglio la colpa, dell'impostura.

Abbiamo inventato le vite precedenti perché l'ammontare di infelicità può essere talmente grande da non poter essere tollerato in una vita sola. La somma di infelicità gratuita, arbitraria, fatale, deve avere delle cause: deve essere giustificabile, controllabile, sanzionabile. Abbiamo inventato le vite a venire perché l'ammontare delle colpe può essere talmente grande da non poter essere estinto in una vita sola.

Per una volta dobbiamo osare concepire come la sofferenza non sia tanto l'effetto di colpe precedenti, quanto la misura cauzionale, il pegno, la caparra relativi a colpe future, squisitamente ipotetiche.

Chissà... forse semplicemente paghiamo per il male che faremo. 

Giobbe. Ti sarai macchiato di terribili colpe nelle tue vite precedenti... o in quelle future - visto che dal punto di vista dell'Eternità è lo stesso...

Quando ci sentiamo in colpa, forse semplicemente sopravvalutiamo la nostra capacità di avere un qualsivoglia ascendente sugli eventi.

Fortunatamente è intervenuta la Psicologia a dirci che eravamo tutti innocenti... Prima eravamo consegnati al dominio della Morale, e tanto doveva bastare.

Dal punto di vista morale, sentirsi in colpa di tutto è uno strumento di orientamento equivoco: sentirsi in colpa di tutto significa infatti non sentirsi in colpa di niente.

Super Io. Mi sono sempre sentito in colpa a causa di semplici simulazioni...! Come sarebbe se io...?

Li paghiamo, i nostri psicoterapeuti: sono i nostri avvocati del diavolo...

Mostri, che ambiscono semplicemente ad esibire a tutti, soprattutto a se stessi, una coscienza pulita: ecco cosa siamo. Siamo tutti ugualmente colpevoli: ma se a noi è mancato coraggio, ai carcerati ha fatto difetto la raffinatezza.

Forse traduciamo la parola responsabilità con colpa, e della colpa ci si deve liberare a qualsiasi costo.

Ecco cosa rimane della mia ricerca di impeccabilità. Un modo – maldestro? raffinato? - per mettermi preventivamente al riparo da sensi di colpa... Condannandomi magari alla completa paralisi.

Gli animali sono innocenti – pertanto non dovrebbero morire. Questo dimostra che la morte non ha nulla a che fare con la colpa. La sofferenza gratuita è e rimane sempre uno scandalo, un oltraggio cui è impossibile rassegnarsi. Perciò l'Uomo concepì il Peccato Originale: sentiva di non aver ancora fatto nulla di male, e di essere condannato per principio.

La nostra malafede: deducemmo le nostre colpe dalle nostre pene, per illuderci di potere espiare; ma non c'era colpa, e ci trovammo innocenti di un'innocenza inutile, superflua.

In definitiva non ci serve affatto un Dio: ci perdoniamo benissimo da soli.

Il Capitale dell'Odio - Diario Sincronico -

Rendete disperatamente infelice un uomo, e otterrete un mostro.

Sono un laboratorio vivente, la coltura in incubazione di ogni umiliazione, ogni risentimento e ostilità.

C’è qualcosa di nascosto dentro di noi che trama costantemente contro la pace: profeta della disfatta e paladino della distruzione.

Grazie a Dio, le condizioni storiche non lo permettono... altrimenti sarei diventato un aguzzino.

Non sono diventato un aguzzino solo per buona educazione.

L'odio presenta almeno un vantaggio: a differenza dell'amore, non necessita di collaborazione.

Uno solo, è l'Uomo ovunque. Eppure qualsiasi pretesto è buono, per creare un nemico.

Ci sono sempre ottime ragioni per odiare qualcuno: balzano subito agli occhi. Quelle per cui amarlo sono sempre difficili a trovarsi.

Vigilanza. Siamo formidabili se si tratta di trovare i pretesti per odiare gli Altri quando ci sentiamo abbandonati, umiliati e frustrati nelle nostre aspettative - legittime o indebite che siano. Ma diventiamo improvvisamente ciechi quando si tratta di scovare le ragioni e le attenuanti per loro, soprattutto poi quando queste ragioni sono flagranti.

Quanta bellezza, nell'odiare chi non ci ha fatto nulla di male, qualcuno che vive tranquillamente, che vive serenamente nella sua buona fede, e nemmeno sospetta: odiare così, gratuitamente, per pura invidia! E questo male è contagioso: passa da una persona all'altra senza discriminare, senza fare troppi complimenti. Questo mondo, è diventato il mio, di mondo.

Cerco di non giudicare, e ci riesco anche con successo. Ma non si tratta di comprensione, e tanto meno di altruismo. La mia è semplicemente una condanna sospesa, un verdetto differito.

Per quanto lusinghiero, ormai nessuno può più dire in buona fede: "Mi odiarono senza ragione". Mi odiarono, certo: e ne avevano ben donde.

Uccidere significa sottrarre a Dio la prerogativa sulla vita e sulla morte.

Social Network. Stringiamo amicizie per avere finalmente qualcuno da abbandonare.

Odiare a morte qualcuno che ci ha fatto un presunto torto tradisce sempre una forma di impotenza, di infantilismo, di paura.

Contabilità della Vendetta - Capitolo 1 - Diario Sincronico -

La Vendetta: un meccanismo di difesa – contro il sentimento di colpa.

Bisogna avere il coraggio di ammetterlo. Il mio ideale, è quello di una Vendetta perpetua. La verità, è che mi fanno comodo, le tue aggressioni, perché non fanno che giustificare le mie rappresaglie.

Non sono cattivo, questo no. Ma in fondo ogni pretesto è buono per vendicare un affronto – vero o presunto che sia. E del resto con un po' di fantasia è sempre possibile creare le condizioni per una ritorsione.

McNamara. È sempre l'ego, che chiede la ricomposizione dei torti, che considera ogni gesto come un affronto personale, che chiede un riscatto senza limiti: che non esige neanche più “un occhio per un occhio”, bensì “una testa per un occhio”. La soluzione consisterebbe dunque nell'estinzione dell'Ego. L'alternativa è uno stato di conflitto permanente, fine a se stesso, suicida, destinato ad estinguersi solamente con la soppressione di entrambi gli avversari. È il: “Perisca Sansone con tutti i Filistei”.

Quelli come me non concedono attenuanti. Non c'è perdono, nessuna composizione possibile, ma solo una ritorsione, una Vendetta infinita.

Se mai possiamo conoscere qualcosa che si impone al di là della morte, questo è lo spirito della Vendetta... L'oltraggio subito dall'orgoglio ferito non concepisce composizioni possibili, ed esige una pena infernale, senza limiti.

La vendetta: non è forse un modo disperato per tenere ancora in vita qualcosa, qualcuno?

La volontà di Vendetta sopravvive alle ragioni che l’hanno giustificata. Il richiamo della Vendetta è imperativo, anche quando i motivi che la esigono sono ormai sbiaditi e dimenticati. 

Il pericolo della hybris, consisterebbe proprio nell'eccesso. E la Vendetta è per sua natura eccessiva.

Il dolore patito, non è revocabile. Ed è per questo che ogni ritorsione, nella sua vocazione, non può e non deve essere proporzionata all'offesa subita.

Ecco in che consiste l'invincibile fascino e il biasimo generale che la Vendetta riscuote. La Giustizia si esercita su un colpevole; la Vendetta, smisurata per definizione, per essere Vendetta, può e deve esercitarsi su un perfetto innocente.

Si devono negoziare i termini della pace, solo dopo aver ottenuto una vittoria umiliante. 

Per quelli come noi, un solo insulto – o una semplice omissione – varrà sempre più di mille complimenti: perché anche da solo, confermerà sempre la pessima considerazione che abbiamo di noi stessi.

Restituite colpo su colpo: restituite non solo i colpi veri ma anche i colpi presunti. Non lasciate debiti in sospeso.

Godo, nell'immaginare che la mia vendetta sia e possa essere addirittura retroattiva.

Per fare l'amore con qualcuno bisogna essere in due. Per vendicarsi, basta essere soli.

In Principio stava l'invidia. Poi vennero i pretesti, e allora seguì Vendetta.

La Vendetta stabilisce per sempre una dipendenza dell'offeso dal suo offensore: la ripetizione della sovranità di quest'ultimo.

Un Sofista

Un Sofista

Amo contraddire l'amico

qualunque cosa egli affermi.

E' per questo che mi improvviso credente

di fronte agli atei,

e mi progetto ateo

al cospetto dei credenti;

per questo che non credo mai

a quel che affermo,

per questo che non posso

credere in quel che faccio:

perché è finita l'epoca 

delle sostanze,

e le parole devono fare sorridere,

come si sorride

di imbarazzanti ingenuità.

Non c'è che forma, gioco senza fine,

quello del rivoltare costantemente

un guanto.

Sono un sostenitore della prassi 

perché non ha bisogno di parole:

le parole vengono prima,

oppure giungono in ritardo,

come disperate apologie,

patetiche arringhe:

mai durante.

E l'azione, il gesto,

parlano da soli:

l'azione finalmente muta,

l'azione irreparabile, l'azione irrimediabile.

La riflessione si pone

al di sopra della vita,

al di là della vita,

qualche volta al di sotto:

mai con

la vita.

20-3-94

Fravaśi

Fravaśi

E' giunto il tempo

per un campione,

per un antidoto.

La Storia è il confliggere

di veleni e antidoti,

forse perché ogni volta

il veleno dimentica

di essere nato antidoto.

19-2-94

Epitaffio all'Uomo Nuovo

Epitaffio all'Uomo Nuovo

Forse perché l'uomo vecchio

prestava la lingua,

e la nuova grammatica, la nuova semantica

erano di seconda mano,

forse perché questo animale

era nato muto...

L'uomo nuovo è già decrepito

sul nascere,

e l'idea come ogni idea

è invecchiata assieme all'uomo,

più dell'Uomo.

21-2-94