Che il tale sia una persona migliore di noi - che sia, o che abbia qualcosa più di noi, insomma - è qualcosa che segretamente non siamo mai disposti a perdonare.
Ho sempre pensato al perdono come ad un atto spontaneo, imparentato più con una noncuranza aristocratica, che non con l'amore. Potrei perfino giungere a capire, a capire tutto: eppure questo non sarebbe ancora un perdono. La verità è che il male non potrà mai essere revocato. E io credo di essere ancora incapace di perdonare.
Fede o non fede, prima o poi arriva sempre il momento in cui per una specie di sfinimento, per una sorta di autoconservazione – ma perché sopravvivere, poi? - la mente rinuncia alla speranza. Come atto di volontà, il perdono mi sembra qualcosa di insincero. Se lo intendiamo invece come qualcosa di "naturale", legato allo spontaneo passare del tempo, mi sembra qualcosa di troppo legato alla rassegnazione e all'estenuazione.
In fondo mi scopro molto tollerante, e mi occorre sempre molto, moltissimo tempo per arrivare al punto in cui il perdono diventa necessario. Giunti a quel punto, però, è ormai troppo tardi per perdonare.
Il perdono è un atto di libertà, con cui recido alla radice un debito che qualcuno ha contratto nei miei confronti. È un'affermazione di libertà, l'affrancamento da una dipendenza - prima ancora che un moto di compassione.
Ho avvertito un piccolo, piccolissimo sollievo all'idea di pregare – quasi per dispetto, come per una piccola rivolta – per il bene di coloro che mi hanno fatto del male.
Si dice che il perdono sia la miglior vendetta. È diventata una banalità, ma questo non la rende meno vera: perché se dal male possiamo sempre guardarci, nei confronti dell'Amore siamo del tutto indifesi.
Se il Perdono è un caso particolare di Oblio, legato al naturale trascorrere del tempo, cessa di essere una delle massime Virtù. E dunque, cos'è il perdono? Un atto di volontà?
