Bisogna essere impegnati, di momento in momento, ad erigere, ad edificare il proprio anonimato…
Non mi sento mai veramente me stesso: se faccio attenzione, io sono un altro: un rumore di fondo.
Se incontrandomi, aveste a chiedervi chi io sia, io potrei rispondere con discreta approssimazione che: se chiudete gli occhi o volgete lo sguardo altrove, io non esisto, io non sono mai esistito.
Senza preavviso, trapela un singhiozzo strozzato, abortito. Fuggevole, mi sono trovato a pensare, che non ho la forza, non ho il tempo, non ho l'onestà, per piangere.
Sono innanzi tutto me stesso, solo molto più tardi sono anche un maschio...
Dobbiamo della venerazione all'Altro, perché è irriducibile: la Morte, Dio, l’Animale, la Donna, e poi l’altro come altro in quanto tale. Alla fine l’Altro fin dentro noi stessi.
Un viatico: quando hai paura, quella è la strada.
A tutti i livelli di volta in volta, mi sento come stritolato fra il non più e il non ancora… tra il non più e il non abbastanza…
Di giorno in giorno, impercettibilmente, non siamo più gli stessi. Dove siamo andati?
Ciascuno di noi può continuare a vivere così come vive, a condizione di eludere la domanda radicale "chi sono", e solo a patto di arrendersi ad una imbarazzante convenzione.
Forse vivere senza consapevolezza significa vivere la vita di un altro, e non vivere affatto.
Io credo che Arjuna sul campo di Kurukśetra, al cospetto delle miriadi di incarnazioni del suo amico Krishna, abbia intravisto, con sgomento, anche se stesso.
Shiva. Se non c'è nient'altri che Noi, non possiamo vincere che su noi stessi.
Forse ogni vita a modo suo è comunque piena, fosse pure piena di vuoto.
Forse non siamo che lettere di un alfabeto, avvinte in una misteriosa combinatoria. Qualcuno è una piccola poesia, un aforisma, oppure un lungo e prolisso romanzo. Qualcuno è silenzioso – ma esistono tanti tipi di silenzio: c'è il silenzio dell'afasia, quello dello stupore, dello della confusione. Ma ogni lettera è altrettanto necessaria. Qualcuno poi sembra reticente, omertoso, forse pudico. Eppure a volte gli basterebbe una sola parola.
Quando gli sguardi, al di là di ogni coraggio, si incontrano, e per un istante riposano l'uno nell'altro, per un istante capisco che ciascuno è semplicemente specchio all'altro...
Credere di "essere sé stessi" ha sempre qualcosa di una colpevole ingenuità.
Del tutto fortuito e casuale, possiamo giudicare il carattere alla stregua stessa di un'opinione.
Trappole. Forse il mio non potere, il mio non volere essere qualcuno, è la mia peculiare forma di essere qualcuno.
L'ultimo inganno: tendere ad essere nessuno - è la forma più insidiosa di essere ancora qualcuno.
