Vi sono quartieri
quartieri sempre deserti
perduti nella memoria della città
quando solitari
si finge di smarrire la strada.
Nascono dal nulla
confusi intrichi di strade
che non conducono da nessuna parte,
e nascono solo per morire
di colpo
tra le basse case,
dove si conduce
vita strana e diversa.
Sembra di non potere riconoscere più,
come se non fossero,
come se non fossero mai stati là:
rioni di pietra
nuda e ottusa
che respingono chiunque,
anche chi è nato qui,
scivolando sordi e muti.
Quartieri e strade sempre nuovi
agli occhi del viandante
sfilano
sotto questo pallido sole,
imparziale spettatore.
Oggi la città non è più la stessa:
oggi rimangono solo le sue macerie,
abbattute come di nascosto,
durante la notte
o battito di ciglia.
Qui io non conosco nessuno.
Qui io non sono
che un estraneo.
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Distintamente respinto
dallo spazio che occupo
passivamente,
non posso più appartenere
a queste membra
che avevo dimenticato:
e il corpo sembra muoversi
da solo.
Momentaneamente privato
della mia identità,
faccio appena in tempo
a destarmi,
da questo sonno di vita,
dal sonno di questa morte
apparente.
Forse do solo per scontato
esserci,
perché posso osservarmi
vivere.
Do per scontato
esserci, esistere,
essere presente:
in realtà io non sono qui,
o in qualsiasi altro luogo.
Qualcun altro
sta recitando la mia parte.
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Quando sono privato di me stesso
devo aggrapparmi agli oggetti
inerti e ottusi,
per partecipare
della loro rassicurante esistenza.
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Mentre il mondo si sottrae
al mio contatto,
la mia percezione si arresta
sui confini dei vetri.
In realtà io sono immobile,
al riparo,
al sicuro,
al di fuori della storia,
e sono le cose a sfilare
al mio fianco,
scivolando
impersonali e irriducibili,
oltre la distanza contratta,
sui campi
nel mezzo della città.
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Nel freddo,
lucido freddo come di lama,
scorgo palazzi lontani,
ormai irraggiungibili:
grigi giganti
pietrificati
in schiere, muraglie,
scogliere senza fine.
Il cielo marmoreo,
tombale e lapidario,
mi schiaccia
gelido,
senza occhi e senza vita:
adesso, non visto,
potrei anche non esistere.
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Nebbia
Prossimi all'improvviso
sono i confini del mondo,
come nelle storie
che ci hanno raccontato,
o che ci siamo immaginati:
le strade svaniscono nel nulla.
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