Un giorno la mia strada,
la mia dimora,
ciechi bastioni di basalto,
ricordo all'improvviso,
poterono essere un universo,
ma non oggi, 
non per me. 
Oggi
non rassicuranti claustrofobie,
ma epifaniche entropie.
E c'è tempo
solo per rinnovati ribelli
nella sera,
mentre so
che in quanto a me:
io ho fatto il mio tempo.
E faccio leva
sul mio sguardo disincantato
reprimendo una smorfia,
per accorgermi che
inavvertitamente
tutto è mutato,
senza di me.
E conto ancora la mia vita,
la mia vita che si gioca
tra sigaretta e sigaretta,
tra tè e tè,
tra marcia e marcia, 
e il mio dire
non mi è a speranza.
Non fiori ma opere di bene.