Se le voci
si affievolissero lentamente,
come un segnale sempre più debole,
precipitando nell'indistinto,
smarrendosi nel vuoto,
potrei solo ascoltare
la pioggia cadere
solitaria;
là fuori,
lontananze inconcepibili.
Percepire la vita
che ronzante e scricchiolante,
segue il suo corso.
Se accolgo tali frammenti di realtà,
goccia dopo goccia,
conferisco loro,
in una arcana e indifferente
comunione,
il valore di esistere.
Quando guardo intensamente le cose, e per distrazione sospendo ogni investimento emotivo, non fosse altro che per esasperazione, le cose cominciano a tremare o a farsi rigide, piatte e trasparenti, e tutto sembra irreale, privo di spessore.
Occorre farsi completamente immobili,
totalmente passivi,
scomparire dalla scena,
per poter essere investiti
e materialmente attraversati
dalle impressioni dell'ambiente.
Se chiudo gli occhi
non avverto più il mio corpo:
la periferia fonde,
si perde affondando le sue radici qui,
divenendo uno col luogo.
C'è ancora qualcosa di me:
sono cervello,
occhi imprigionati,
fonte di pensiero
che galleggia nel vuoto.
Un solo orizzonte di fronte a me
si specchia sulle mie palpebre:
la distanza è annullata
e io, schiacciato,
sono uno con la mia visione.
Quando riemergiamo
è come se un guscio
o millenario sedimento
si frantumassero a poco a poco.
Nebbia
Se fossi nebbia,
ogni ostacolo
non sarebbe più insopprimibile:
là, oltre il muro
della immota caserma,
e lassù tra le finestre,
al di là della distanza
e lungo le pareti verticali:
essere impersonale,
cosparso ovunque.
Contro il rigido fondale
della rassicurante apparenza,
va a sbattere,
attraverso la nebbia leggera,
la mia percezione.
La mia poesia è strutturalmente paradossale: deve parlare
del silenzio, del non, dell'assenza, eppure si serve
delle parole.
Come per la vita
temo e spero
che tu non possa appartenere a nessuno.
Forse non ho consistenza ontologica
perché già ora non esisto
e sono il doppio di un altro...
E se avessimo infiniti doppi?
Si scrive sempre come rimanendo in equilibrio su una
fune, come in punta di piedi su un confine esile e
instabile: ai lati c'è solo l'ignoto.
Dal paradiso e dall'inferno, i 2 labirinti, non udremo
mai parole. Paradiso e inferno sono il luogo del
silenzio. Si urla e si piange e si chiama, ma sempre
da un inferno intermedio.
Ogni assenza, ogni non, ogni non più, ha come prototipo
la morte.
