Non sono quello che sono,
sono quello che vedo.
Sono forse
il personaggio secondario
di un romanzo
dedicato ad altri.
Sono l'illusione 
di un filosofo solipsista,
l'ombra che cessa di esistere
se costui volge le spalle.
Non la coscienza,
ma lo sguardo distratto
degli altri mi dice
ancora che persisto.


180290


Dietro gli angoli          
e le curve cangianti
la città si manifesta
gelida e ferma
aspettando proprio me, 
al di là del ponte:
apparentemente ai miei piedi,
castello senza porte
ermeticamente sigillato,
presagito labirinto.

Nella piazza,
sotto il cielo squartato
da sprazzi di luce senza vita,
tutto è
-in modo così scoraggiante-
terribilmente nitido, 
terribilmente squallido:
è luce che denuda impietosamente le cose
e le svela impunemente ai nostri occhi.

Lungo l'ampio marciapiede del viale
la città è caduta,
nelle mani del deserto;
dietro antichi cancelli arrugginiti
mi seducono
quartieri abbandonati,
spogli terreni:
spira l'alito di un improbabile passato,
tra le forme bizantine
che un mare ha spazzato dei suoi abitanti.

Verso casa:
le case invano
schiacciate l'una sull'altra
per un crudele gioco prospettico
creano un contrasto
di nessun conto.
In giorni come oggi
tutto deve apparirmi necessariamente nuovo,
mai visto, 
mai esaurito.